sara veiras

Buscamos a Bob y le dimos la bienvenida en cada uno de nosotros (tertulia Café Este o Este)

2012-02-11T08:35:00.000-08:00

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"Bienvenido Bob" de Juan Carlos Onetti

Un escritor extraordinario afila el lenguaje hasta convertirlo en un cuchillo capaz de extraer la libra de verdad más recóndita en quien lo lee.
El lector extraordinario se aviene a la operación sin resistencia y deposita el tumor extirpado delante de sí, para contemplarlo con la fascinación de un científico -he aquí la experiencia de catarsis de los griegos-.
Respira hondo, observa, y festeja como una ironía aquello que lleva dentro y desconoce sabiéndolo: La esencia humana es Lo hecho que significa Deshecho. Mundo irreparable en el que todo se haya perdido.

Un escritor extraordinario escribe sobre sí, porque Él es Otro a Pecho Abierto. Otro que habita, por una elección insondable, en la dimensión del artista; renegando de la persona sin soberbia.
Pensar que Juan Carlos Onetti, por ser quien fue: un alcohólico y misántropo, además de Uruguayo, pueblo nostálgico y detenido en el tiempo, produce lo que esa condición le permite y le dicta, conlleva oponer resistencia a la revelación de un saber incómodo, universal, e insoslayable. Saber que este autor, extraordinario, transcribe en su obra y nos regala; envuelto, eso sí, en un papel que no puede rasgarse con prisa o violencia pues provocará heridas, quejas, e infantiles reproches.

Le han dicho que el amor tiene las entrañas podridas.
Entre llantos, le dicen
que defeca sus besos mezclados con sangre.

No hay marcha atrás
es la cuerda del Concepto estrangulando Su condena sobre toda cabeza.

Debajo
la silla
espera.

Todo ocurre en el tiempo de la muerte:
El amor sube
Enlaza un corazón
Y salta.

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tango

2012-02-10T17:23:00.001-08:00

cuando la primavera hinca su tacón
el aleteo de un pájaro
remonta las historias contrariadas
con cinco minutos de valses

es la víspera del hielo

Cenicienta burbujea sobre la almohada de un príncipe

ingenua
arropa su frivolidad
con un bikini

poema 5

2012-02-02T13:10:00.000-08:00

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El camino empuja
solitario

bajo los pies el camino camina
haciéndoSe

Camino a secas
camino adelante

haciéndoSe

a muerte

absurda
Muerte

Ceniza y Sombra

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sin numerar

2012-01-24T03:23:00.000-08:00

aullan lobos en la sien
Lobos en lugar de corazón

hincan su hambre en nuestra posibilidad
Arrojan al olvido

pobres,
deseos sin derecho
abrazos amputados

dia 31

2011-12-29T04:58:00.000-08:00

soy de ninguna parte y allí me dirijo
mi hogar es la infancia por puro placer
en ella hay un barco burbujas hay versos

en un puerto quepo
en un vaso remo

inútil la hoja
salada la flor

a Gonzalo, con amor

2011-12-28T07:14:00.000-08:00

.
la infancia es el tiempo birlado a la muerte
Rayuelas
tallando un rubí

Aquí se la oye y se la escucha,
dijo

en sus oídos soy niña
niña niña niña
.

día 30

2011-12-27T11:52:00.000-08:00

.
entre risas y llanto cierra las alas

Todo es vacío en el amor

cuando ella duerme

él rasga un lienzo

En el sueño un gato
En el lápiz un muerto
En el vacío un pincel
.

maría

2011-12-08T13:20:00.000-08:00

.

infierno entre muros
muy decorados, eso sí
Todos corren
y ella,
ella es infierno que empuja adelante

en amor se derrama
A su paso
los muros se inclinan

.

día cinco

2011-11-24T14:42:00.000-08:00

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I (Notre Dame)

hace temblar
el hombre, que no tiembla
lleva en los ojos las marcas del sexo
Horas después, pide perdón

II (París)

eso mastica en mí la eternidad
somos valientes y bailamos
en el después, la música
Es blanca

III (Danser sa vie)

epiléptico
libera
la música
de su
Cárcel

IV (Edwuard Munch)

afila la luz
carga los dientes
el vacío retorna a la máscara

ahora
puede estar loco

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HABLA EL PASTOR, de Antonio Gamoneda

2011-10-31T05:15:00.000-07:00

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Sobre la calcificación de las semillas, ante las flores abrasadas y la desaparición del pensamiento,

tejen la yerba manos invisibles. Ah, cómo temo su pureza. Veo

lana sangrienta y, en los alimentos, grasa mortal, cánulas negras y, bajo ramas inmóviles, cuerdas y sombras y preservativos.

Pero, ¿soy yo quien mira con mis ojos?

Arden los huesos en el vértigo, oigo la fermentación del rocío: ¿quién llora bajo los árboles torturados? Veo

las llagas de la luz, altos patíbulos y serpientes y aceites industriales bajo los lóbulos de las amapolas.

¿Estoy yo en mí y peso sobre la tierra? Es extraño.

En cualquier caso, tengo miedo y los insectos viven en mi corazón.

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VIDA DE LACAN

2011-10-01T10:18:00.000-07:00

Escrita para la opinión ilustrada
por Jacques-Alain Miller

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Como dice Miller, bastaría con leer a Lacan; casi 30 años de seminario.
Desde el comienzo, en "Los escritos técnicos de Freud", 18 de Noviembre de 1953, Lacan se refiere a Freud diciendo: "Osó atribuir importancia a lo que le ocurría a él..."
He aquí una posición Etica.

Y se despide tristemente, en ese mismo seminario, con una referencia al sujeto que elude el deseo: "Ya que está demasiado contento con ser esclavo, como todo el mundo" -7 de Julio de 1954-.

"Ahí va uno, al menos, que no se deja contar monsergas".

"Vida de Lacan no podría dejar pasar el hecho de que Lacan era analista".

En primer lugar mi agradecimiento y enhorabuena a Jacques-Alain Miller, que, en posición de poder dirigirse a una opinión ilustrada, hace mis delicias: Bien-decir y brevedad. Si algún día se escribiera "Vida de Sara Veiras", comenzaría diciendo: Aborrecía el escritu-reo: Modo extendido entre los escritores de quemar papel.

Vida de Lacan. Vida inseparable de la transmisión del psicoanálisis en su dimensión Etica.
¿Qué quieres? Punto de pivote del deseo.

¿Lacan pasante, Jacques-Alain pasador?
Lectores: Sólo conocerán de ti esa relación indirecta de tus decires.
Perdonen que transcriba sin comillar, empuja la emoción. Impaciente por decir que El hábito hace al monje, y, Lacan analista trasmitido por J. A. Miller, nos hace saber en qué consiste esa singularidad.
Libro didáctico, como un psicoanálisis que se atiene al tiempo del inconsciente, evitando catapultar al sujeto en la dinámica infinita de la interpretación.

Lacan analista, entonces...
Y, Miller nos dice:

Rebelión contra un universal perezoso
Una vida dedicada a querer ser Otro a pesar de la ley
A Lacan le importaban un bledo las reacciones del público
¡Qué plusvalía de placer y distribuida con tanta liberalidad!
Por lo demás, eso eran sólo explosiones. Tal como lo conocí pasaba la mayor parte de su tiempo trabajando, tranquilo y concentrado
Este loco, sin embargo, tenía el aspecto de saber muy bien lo que quería
Desdichado a riñas con lo real, especialmente lo real de los demás
Insurrección cotidiana, para avanzar en el camino de uno, no dejarse distraer, no dejarse detener por los otros, por el otro, la indiferencia del otro, su tontería, su torpeza, su mala fe, es decir, sus síntomas. Y, a fin de cuentas, su inconsciente. Y la tontería de su goce
La insurrección vigilante, perpetua, de Lacan
Hacer lo mejor con lo que hay
Astucia necesaria: En lugar de estrellarse contra la masa de los prejuicios del Otro, más vale tenerlo en cuenta y rodear el obstáculo para alcanzar tus fines

Experimento estos decires como un eco susurrándome al oído. Leo con los ojos, lo que es preciso hacer oír sin decirlo. Esto consigue un analista: J. A. Miller.

Copiaría y recopiaría en las paredes, si desconociera que, ávido de un significante al cual identificarse, el sujeto, perezoso, necesita cierto tiempo, ya que está demasiado contento...

Cauta Callo Bajo mis pies
también cocodrilos

paisaje con piedra

2011-09-12T10:18:00.000-07:00

Si sólo mira al cielo
no puede entender a la bestia
Vendrá a buscar su sangre
para saciar a la piedra

De pie o de cabeza
si solamente mira al cielo
arderá En la lengua cuchillo
el círculo no es la respuesta

Brillo que ciega
hay algo impuro en el alma
hay algo impuro En el mártir
que mira al cielo sin temor

Mira sin ver
que la belleza del círculo
es potestad de los dioses
que aquí( )abajo

no hay piedad

Sed en la paja seca
beberá su sangre noble
de la mano de la piedra

el magnífico

2011-08-11T16:20:00.000-07:00

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vació la mirada en los cuencos del padre

ojos en la piel y en los poros
mariposas en los ojos

en grises hilvana la memoria

que florece y decae
al vaivén
De un parpadeo

¿qué intentas decirme?

2011-08-02T01:52:00.000-07:00

.

seguí los escalones pintados hasta el túnel
donde el ermitaño ulula

podría haber sido la palabra
en su inútil
esperar
que alguien la entienda

deshilachando el intervalo en adiós

El sueño sueña de pie

Crónica de actualidad

2011-07-21T07:26:00.000-07:00

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(a Fernando Pessoa, in memoriam)

ya no lucha contra el blanco
que le interroga desde el papel
Ahora pulsa como si bailara

descubrió el Word Tac-Tec

Albricias
como si bailara teclea Su
aspiración
Sobrevivir
pasar sin pasar

sonríe
Sonríe
subvierte con una sonrisa La soledad
propia del fingidor
Sonriendo imagina unos ojos
descifradores
imagina al otro rendido La boca abierta
en comunión (con el rojo bermellón
delator de asonancias y consonancias)

Mecanografía dos ojos
(que no son los suyos)
mareados de encuentro De
entendimiento
Dactilografía, digo bien
a un Otro compañero que no sopla
(como viento huracanado)
sobre sus
desangeladas pavadas

Imagina las antípodas
del bostezo que rompería el hechizo
remarcando (también en rojo)
tanta ñoñez

Qué se yo, Fernando...

“Más le valdría al rapsoda
usar una taladradora
saber colgar un cortinón
tupido como un telón
sobre esa pantalla
en la que ensaya

Su bailoteo”

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juego infantil

2011-07-16T12:44:00.000-07:00

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veo en el deporte un amante infiel

desde que practico el pedaleo en pos de La emperatriz

que avanza sonrisa tras sonrisa

Arras-trándome

no he conseguido aprender ni un solo poema

de memoria

Lágrimas de oro

2011-07-07T04:37:00.000-07:00

-En Malí actuarás en una boda. Esa será tu coartada. Después te tragas la coca, y la traes. Si todo sale bien te esperan tres mil euros. Aquí tienes el billete –dijo el tipejo, extendiendo una mano mientras en la otra sostenía un canuto.
La verdad es que Tamtam no vio otra opción. Se sentía cansado de vivir bajo la lluvia, expuesto a las circunstancias, sin controlar su futuro.
-Vivir o morir, chaval. Yo soy un pobre negro y no me queda otra –dijo, guardando el billete.
Se fue sin despedirse. Imaginando que volvería pronto y que nadie lo echaría de menos. Tampoco Wasayé.

Atravesó el aire dormido, así consiguió superar el terror. “Una vez tomada la decisión no hay marcha atrás.”
Lo despertó el impacto contra la pista de aterrizaje. “Bienvenue a L`areoport international de Bamako Senuo”, leyó desde el avión.
Tras el control lo esperaba el contacto. Viajaron dos horas hasta la finca donde Tamtam amenizaría una boda tradicional con su Djembé.
El recorrido le reveló la pobreza de aquellas gentes: Niños descalzos, viejos desplomados sobre el suelo, moscas alrededor de los alimentos, ojos de hambre, mujeres encorvadas que se perdían bajo los bultos.
Tamtam filmó con voracidad, enloquecido por el contraste y furioso. Él había sido uno de aquellos niños, y continuaba sintiéndose frágil. Luchó por sobrevivir, soportando sufrimientos que no compartió con nadie, y deseaba llegar al final.
“Qué cansado estoy”, decía, y a Wasayé le temblaba el corazón.
Tan frágil era Tamtam que sólo beber lo consolaba y, ante la situación, se entregó a una orgía de alcohol y música que hubiera sido la última si no fuera que Dios pensara en otra cosa.
Tocó hasta romperse los dedos. Fumó hierba de África y, después, cuando llegó la hora, Su hora, rezó con la misma pasión. Les pidió protección a los suyos, a su papá y a su mamá -que habían muerto cuando era un chaval-, antes de tragar las cincuenta bolas de aquel veneno, con el convencimiento de que saldría de la miseria o no; y que ocurriera lo que ocurriera, eso era lo que elegía con toda su alma y con todo su cuerpo.
El efecto fue inmediato. El polvillo que rodeaba las bolas pasó a la sangre y Tamtam se sintió poderoso. Sus ojos brillaban y él sonreía de una manera inusual. Cuando lo llevaron al aeropuerto seguía sumergido en aquella nube de euforia, y así subió al avión.
Lo esperaban en la aduana. Era una mula vendida. El chivo expiatorio que usan los traficantes para pasar la merca buena por detrás.
Así de sencillo: “Vivir o morir”. Y fue que no. Porque aterrizó en la cárcel después de permanecer en un hospital donde lo limpiaron por dentro con gran cuidado.
“La bondad de los extraños no tiene límites”, comprobó Tamtam al recuperar la conciencia y ver que una desconocida velaba por él.
“Estuviste muy mal, muchacho”, dijo ella. “¿Por qué hiciste eso?”

En tanto Wasayé lo buscaba como se busca a un desaparecido. Dolor que aprendió con él.
-No pudo irse dejando sus instrumentos. Él jamás abandonaría el Djembé de su abuelo. Estoy segura de que le pasa algo –se quejaba mientras los colegas la trataban de loca, intentando convencerla de que él se había ido por simple diversión.
-No quiere saber nada de ti, nena, olvídalo.
Entonces llegó una carta de Tamtam. Le escribió a un amigo: “Dile a Wasayé que la quiero y que pasará mucho tiempo antes de que pueda volver a abrazarla, porque estoy en la cárcel.”
Ella lloró lágrimas de oro, porque de oro eran sus sentimientos.
-Hay que sacarlo –dijo, pidiendo ayuda.
-Uy, un kilo de coca, eso son diez años, nena –escuchó de quienes opinan para empeorar las cosas.
A solas y con el corazón en un puño, se hizo la grave pregunta. Respondiendo que sí, que ella lo traería de vuelta.
Consiguió un abogado. Lo visitó en la cárcel, aunque estaba muy lejos, y le escribió cada día.
Para ella nada importaba, salvo sacarlo de allí. Se olvidó de sí misma. Luchó día y noche hasta conseguirlo.
Como un milagro, Tamtam salió nueve meses después.
Salió con la ilusión renovada gracias a los poemas, las cartas henchidas de ánimo, y unas constantes visitas que a ella la cargaron de deudas. Salió pensando en la música, y con una nueva esperanza donde estaba incluido el amor.
-¡Dios me ayude a no salirme nunca de tus brazos, Princesa! –dijo Tamtam, aquel día.
Pero encontró lo de siempre: El paro, un alquiler imposible de pagar, la desesperanza, y unos papeles para poner en regla como se exige a todo emigrante. Aunque esto no fue lo peor. Porque Tamtam, enfermo de claustrofobia, necesitaba pasear por las calles días y noches.
Pasaba las horas caminando y pensando que ella quería encerrarlo. Paranoia lo llaman. Un mal desencadenado quizás por las drogas, quizás por la cárcel. El hecho es que Tamtam escuchaba ciertas voces que lo convencieron de que ella le había tendido una trampa, sacándolo de aquel lugar para esclavizarlo. Su ayuda representaba una deuda, la de su propia vida; y él se sintió más preso que antes.

“En este mundo hay mucha confusión, suenan los tambores… Tú no tienes la culpa mi amor… Ay, por la calle… lágrimas de oro…”, le explicaba Manu Chao, a Wasayé.

pan

2011-06-30T18:52:00.000-07:00

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mira y mastica mi pan con el ansia de un lobo
hurgará hasta abrir un resquicio
de nada, que llevarse a los ojos

el amor, Ese amor, será un sueño
el único amor posible será un pan
incapaz
de saciar al carnívoro

pan que renegó en el deseo
de la caricia
ofende al amante que adora

sobre un lecho de humo

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Exilio (a Juan Gelman)

2011-06-01T17:30:00.000-07:00

te vi tan frágil
El dolor incurable de la realidad
golpeando tu voz

tan fuerte, te vi
Heroico vivir oscilando
entre belleza, lucha y pesimismo

Mis lágrimas son océanos, dijiste
me duele el exilio, me hace daño
construir la poesia en esta lengua

Qué hacer, preguntaste a tu perro
(a quién si no)
y él te devolvió la pregunta
con las orejitas en alto

Fue suficiente, comprendiste
que si el pueblo vive de rodillas
si la honestidad es pisoteada
si te matan porque sí
sólo El hambre
tiene derecho a la poesía

qué dolor, Juan
es invierno
por los campos sin flor
Descalza
Deambula
La belleza

.

desde Diccionario Real Ya

2011-06-01T17:06:00.004-07:00

explicamos qué entienden algunos de los Mossos D'Esquadra que en su día no han podido asistir al colegio por,
Objeto contundente:

Persona sentada en el suelo pidiendo calma y con las manos en alto.

.

con Diccionario Real Ya

2011-06-01T16:46:00.000-07:00

en la mano,
pasamos a traducir el primer artículo de la Constitución Española:

Se pone en conocimiento de los pobres que serán severamente castigados por el mero hecho de ser pobres.

.

seguimos en Diccionario Real Ya

2011-05-30T06:14:00.000-07:00

.

Político:

Fusible que salta cuando los banqueros
se quedan sin pueblo para tanto chorizo

.

Acampada Sol

2011-05-24T01:50:00.000-07:00

URGENTE: Exige a la Junta Electoral Central que revoque su decisión

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23M

2011-05-23T09:56:00.000-07:00

Yo accedo a la verdad por palabras,
primera: Deseo
segunda: Transcendencia
tercera: Libertad
y hoy, Hoy he aprendido, Pasado

"Agua pasada no mueve molino"

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Grand Canyon

2011-05-13T12:19:00.000-07:00

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Esta luz viaja a la velocidad de la belleza.

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Metropolitan Museun of Art & Alexander McQueen

2011-05-13T11:55:00.000-07:00

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En el reverso de la simplicidad.
Desgarra. Recompone.
Tras la máscara el espejo de un sueño soñado como pesadilla.
Entre corsés el cuerpo se retuerce en belleza.
Alexander McQueen: La palabra, "Il me manque".
Salvaje sin más.
Diseño. Arte.
Construcción de un velo. Hierro y plumas.
Retorno ineludible al cuerpo,
como cárcel.

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Las Vegas

2011-05-09T10:27:00.000-07:00

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Ciudad sin alma.
horterada&Plastic.
Mezcla de sangre de Gnágster, mejicano, y afro no reciclables... junto a otros desangelados del mundo sin conciencia de clase, cuyo horizonte muere en un espejito de turbio color.
Se levantará un buen viento y volverá a reinar la arena. Como resto arqueológico, quizás, algún trozo de mierda.
Sin embargo no penséis que la gran ramera me ha negado su favor:
Bebí champán en una limusina, junto a alguien que me hizo reír. Dormí en la mejor cama de mi vida, y nadé, nadé, nadé.
Live is beautiful.

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Mi viaje

2011-04-18T11:14:00.000-07:00

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Que por qué vengo sola
porque nadie ha podido seguirme
Viajera. Yo soy viajera, fue lo primero que dije
No sé si me escucharon, el hecho es que empecé a caminar
después monté en bici
en épocas de holgura, en caballo, mi preferido
Por último, el automóvil representó una revolución
podía avanzar muy rápido y escuchar música
Grandes artistas acompañaron mi viaje
creo que también son viajeros, como yo
y por eso me gustan
Finalmente, aquí estoy
Traigo conmigo todos estos paisajes
que puedes ver en mis ojos, pero vengo sola
Nadie ha podido alcanzarme
Quizás si me sentara a esperar...
Créeme, lo he pensado
pero me queda tanto por ver, y tengo una tentación:
Los ultraligeros

La noche boca arriba, de Julio Cortázar

2011-04-10T11:21:00.000-07:00

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Literatura y Psicoanálisis, tertulia de Liter-a-tulia en el cafe Este o Este.

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¿El tema?, un cuentito de Julio Cortázar: “La noche boca arriba”.
Un hombre cuya moto ronronea entre sus piernas choca contra una mujer y se desploma sobre la calzada. Se trata simplemente de Él, de alguien que no tiene nombre para sí mismo. De hecho, quién podría nombrarlo, el Otro de la representación, indiferente y con desprecio, lo convierte en un objeto.
Choque contra lo real. Pérdida de la visión. “Fue como dormirse de golpe”. El sujeto se fragmenta.
Accidente, muerte, sacrificio, sueño. Agujero, vacío, ruptura, defensa, sexo, puñal.
¿Qué otra posibilidad hay cuando cae “la noche boca arriba”, como él cae, advirtiendo “que hay un hueco, un vacío que no alcanza a rellenar… como si en ese hueco él hubiera pasado a través de algo o recorrido distancias inmensas”?
¿Conciben una forma más poética de hablar de la castración que la que utiliza Cortázar en este párrafo?
Hacer poesía con la Sexualidad y la Muerte tiene mérito. Y aquí hay poesía, tanto en Cortázar como en los contertulios.
Confieso que me sonrío, río, y divierto. Que se me achispan los ojos y el alma al oír hablar a estas gentes que, como laboriosas hormigas se dejan “asociar” hasta construir un puzzle entorno a este relato -uno de los muchos posibles… tal vez-, sumamente hermoso.
Cortázar, con genialidad, nos confunde entre dos sueños realistas: El de alguien que va en Moto, y el de un Moteca (¿Coincidencia o pista? ¿En vano Moteca consuena con Moto?).
Los sueños se alternan. Él va y viene en un baile de espejos donde sus piernas extravían la calzada y pierden la moto, significante de una virilidad que lo aplasta contra el cemento ante la indiferencia de una mujer sobre la cual recae la culpa.
Todo transcurre entre la noche -significada por los ojos cerrados y la ausencia de representación-, y las hogueras: Una a la que el sujeto se acerca para confortarse (en el hospital), y otra, donde lo abraza el horror (en el sacrificio de los guerreros Aztecas).
¿Qué otro camino cabe, sino el absurdo, para significar una verdad que no se deja: El goce de matar, lo insoportable de acabar convertido en un objeto de ese mismo goce?
¿Quién sueña, quién es soñado? Mariposa o poeta, lo mismo da. “En la mentira infinita de este sueño” la verdad se dice a medias, y se dice por el camino del absurdo. Mensaje a descifrar, que es lo que hacemos hoy los psicoanalistas en esta tertulia y con este relato donde late un núcleo, ombligo del sueño, punto de fuga de un significado imposible de decir.
Cortázar y yo, y algunos de los aquí presentes disfrutamos de esto.
Al salir me pregunto: ¿De qué disfruta la gente que desconoce el psicoanálisis de Lacan con Freud?

Knut Hamrun

2011-03-14T11:24:00.000-07:00

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Poeta
palabra
sujeto que enfrenta
voz a voz
a la pulsión

Único
constructor de una gramática

Poeta
Es poeta
delirante
enraizado en sí mismo
incansable explorador de tesoros
siente el amor
lo destila

Habla
habla con Dios
Sólo él le responde

.

La pasión de CHINA BLUE

2011-02-18T03:34:00.000-08:00

¿Por qué no duerme, China Blue?
China Blue, China Blue
sólo duerme por San
Valentin

Me gusta cuando Bobby dice:
China Blue nunca he conocido
a alguien como tú

China Blue trabaja
China Blue no duerme
China busca la verdad
entre las piernas de un hombre

Alas de mariposa
Miss sexo
del abismo al cielo
rasga, llora
y en su dulce rosa
galopa el fuego

Belle de Jourd
China Blue
yo sí he conocido
a muchas como tú

Simple histeria, queridassss:
El enigma del goce
deja (al Otro) en la real
rotundamente flácida
impotencia

¿Qué me puede decir, doctor?, jadea
la afligida de siempre
que busca
bajo la piel
Su tesoro
a fuerza De
bisturí

Tú eres más divertida, China Blue:
Un falo erecto
es preferible a la carne
quejumbrosa

Punto de partida:
Amy triunfa en la cocina
Joanna
fracasa,
y Peggy
no esta sola en la cama

El pobre Bobby no sabe
no sabe
que las tres son Ella
La única Ella que existe
la Reinona del Deseo

El pobre Bobby progresa
(me cae bien este Bobby):
Estoy aquí esta noche
porque quiero empezar
a contar
la verdad:

Mujer sin fantasía
busca fontanero

Pura verdad

2011-02-09T04:49:00.000-08:00

Buenos días alegría, dijo, y se lanzó a rezar: Padre nuestro que estás en el cielo santificado sea tu nombre.
Hoy me toca, diosito; y continuó para sus adentros: Perdona nuestros pecados como nosotros perdonamos a los que nos ofenden…
Exactamente a las seis saldrá hacia la Plaza Castilla, en la situación de ilegal y sin billete de metro, con los nervios en flor y sin otra opción. Lo importante es llegar al trabajo, piensa; entre Santa María que estás en los cielos y Danos nuestro pan.
Lo importante es colgarse y limpiar. Con vértigo o sin vértigo.
Limpiar y limpiar…
Hágase tu voluntad.
Recibe a cambio la mitad del salario mínimo.
Es duro, pero Al menos tengo esto, se dice Tamtam. Un trabajo para mandar dinero a la familia junto a fantásticos relatos sobre la vida en Madrid. Cosas que jamás ha experimentado y que sabe por las televisiones del metro.
“Oy un pasano el pitor Daniel Char fue resebido por los Reyes. Alagaron su tarbajo y comparon uno de su quadros para la iscalera del palasio para beraño. Somos gandes ya no ablan de nosotos solo por el fubol”. Escribió con orgullo en la carta que enviará este mes a su mujer y a sus tres hijos.
No siempre un compatriota consigue salir en las noticias por algo más interesante que un gol, piensa Tamtam, y, Así en la tierra como en el cielo…, continúa rezando mientras mira el reloj: Cinco y cinco, el tiempo transcurre lento.
Se dice que no debe olvidar dejarle la carta a Doña Inés para que la corrija, él sólo fue al colegio cuando no había feria, pero quiere que se le entienda bien.
Mira el reloj nuevamente, la aguja no avanza, como en el trabajo, colgado a veinte pisos de altura, bajo la lluvia o bajo un sol de martirio, sin derecho a evacuar la vejiga y cosas aún mayores, situación que lo llevó a añorar unos pañales que sustituyó por bolsas de plástico. Irónicamente el precio de los pañales coincide con lo que necesita su mujer para la leche de todo el mes.
También ahorra en alojamiento. Duerme en una cama que alquila por horas y ese es el mejor lugar de su mundo, porque cuando se acuesta, con sólo cerrar los ojos, llega al jardín de su infancia donde se divierte remontando cometas, el único juguete que conoció Tamtam, mote que le vino de su apasionamiento por el tambor.
Esas seis horas entre cobijas son completamente suyas y él se entrega en sueños a curtir los callos indispensables para tamborilear.
Hoy, mientras mezcla Ritmo al sol con el Padre nuestro, su sustituto de cama le sacude.
Seis menos cuarto en punto. Ha terminado tu tiempo.

Tamtam se levanta al instante, orina, y se lava la cara. Mete una lata de conservas en la bolsa, deja la carta para su familia sobre la almohada de Doña Inés, y sale a toda prisa.
Padre nuestro que estás en el cielo..., vuelve al principio y repite: Buenos días alegría, acompañando la frase con una sonrisa. Había escuchado decir que el hábito hace al monje, y él desea estar contento.
Corre rezando. Siente unas punzadas bajo los pies pero sigue adelante. Se santigua, respira hondo, y se lanza escaleras abajo camuflado entre otras espaldas con mochila.
Perdona nuestros pecados como nosotros…
Salta la puerta giratoria y alcanza el andén. El tren llegará pronto.
Padre nuestro que estás en el cielo, repite Tamtam, que lleva desde las cinco intentando acabar la oración, cuando siente una mano que le aprieta en el hombro. Firme. Contundente.
No necesita girar la cabeza para saber que un guardia le pedirá el billete y que no podrá escapar porque una trinchera humana le cerrará el paso. Mira hacia adelante con la ansiedad de quien busca la salida de un túnel. Imagina un vagón de colores. El sol deslumbrante contra los barriletes. Los guardapolvos blancos planchados con más amor que almidón.
Todo se mueve a la velocidad de un tren.
Siente el tambor en los dedos, el fuego en los pies descalzos al patear la pelota, el dolor de los hijos que tuvo que dejar para ganarse la vida.
Las imágenes convergen en una elección: Atravesar los raíles o ser deportado.
En el impulso de salvaguardar su futuro, salta, pensando que podrá alcanzar el otro lado y correr, como hacía de niño.

-¡Amigo! ¿Qué haces? -grita una voz.

Lo que no sabemos es si Tamtam llegó a comprender que aquella mano era de Luis. El jefe del grupo de limpia cristales que hoy estaba allí porque algún gamberro le había rajado las cuatro ruedas del coche.
En cuanto a Doña Inés, mientras corrige la carta de Tamtam, escucha en el informativo que un hombre de unos cuarenta años y de tez oscura se arroja a las vías del tren de forma violenta.

"Desconocemos su identidad y si tiene familia".
Así resumen, tanto amor, en Madrid Noticias.

El guardia de (in)seguridad

2011-01-13T04:08:00.000-08:00

Siempre he confiado en la bondad de los extraños
Un tranvía llamado deseo

Llevaba diez días en esta jaula de ricos tristes
cuyo único encanto es el sol, la brisa, las gaviotas,
y la marina con sus embarcaciones.
Os lo aseguro, llevaba solamente diez días aquí
cuando se presentó un guardia de seguridad en mi casa:

“Voy a robar un velero. Lo tengo visto hace mucho tiempo. Nadie lo usa. Podemos atravesar el Atlántico. Conozco los vientos que llevan allí…
Princesa”

“Allí” era Sudamérica.

Le pregunté si conocía el camino de regreso y respondió que no,
que ya preguntaría.

.

Kora meets Balafon - Two Mamadou Diabates

2010-11-26T10:22:00.000-08:00

Existe fuera de mí
Dentro de Dios

La música

El disco VocalizAfrica se puede adquirir a traves de la red en Bandcamp.com

2010-11-09T10:21:00.000-08:00

Lessongui Soro

Algunos de los cantantes africanos y afrodescendientes más comprometidos en nuestro país se dieron cita el pasado jueves 14 de octubre en el microfestival ‘VocalizÁfrica’ que recorrió las castellanas Valladolid y Salamanca.

Fueron dos días de música inolvidable, compuesta para la ocasión, por lo que los músicos pasaron ensayando buena parte de sus descansos entre concierto y concierto.

...en las que con placer arribes a bahías nunca vistas (Kavafis)

2010-11-06T05:08:00.000-07:00

ruega que tu camino sea largo... (Kavafis)

2010-11-06T05:05:00.000-07:00

Atardecer en Santorini, Grecia

2010-11-06T05:03:00.001-07:00

moussaka, un poema griego

2010-11-06T04:47:00.000-07:00

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2 cebollas
4 dientes de ajo
1/2 kg de carne de ternera o cordero picada
1 kg de berenjenas
1/2 l de aceite de oliva
2 tomates grandes
1 cucharadita de canela molida
Un poco de menta fresca
Sal y pimienta al gusto
1 pellizco de perejil picado
1 chorrito de vino blanco
1 trozo de queso feta para adornar
1/2 litro de bechamel
3 cucharadas de queso rallado

Yo, después de probarla:

dia tres

2010-11-05T10:38:00.001-07:00

.

desesperanza
hambre
y guerra

El hombre

deseo
ilusión
juventud

¿cuándo volverá?

El hombre

esperanzado
equivocado
gira

de hambre en hambre

fortuna amañada
El hombre

número ganador
El hambre

.

dia dos

2010-11-05T10:25:00.000-07:00

.

Te conozco, te he visto
vender el brillo del sol
al precio de una nube
también he visto una bandera gris
sobre una baldosa gris
y los colores del mar y la tierra
se han vuelto grises en tus dos metros

te veo,
vives en una jaula
confundido pisas tus sueños

como si fueran alfombras
.

La acrópolis

2010-11-05T10:17:00.000-07:00

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El máximo esplendor arquitectónico concebido y conocido por la historia,
contrastando con la lucha del hombre de a pie por dejar atrás su pobreza;
cuando, y por ahora, lo que deja atrás es la magnificencia y la
magia de la Acrópolis
que le observa desde lo alto,
como si se tratara del ojo de Dios.

.

La Acrópolis

2010-10-25T14:29:00.000-07:00

.

El milagro fue descubrir
un lugar
donde el silencio se hizo piedra

.

"La voz del escorpión" de Antonino Nieto

2010-10-22T08:40:00.000-07:00

.

En el origen Poeta
Voz y Sed
Voz que canta. Sed que añora

¿Qué milagro hace que la voz provenga del Otro?
¿Qué inescrutable elección transforma la sed en mordedura?

Voz del escorpión, Sed del caníbal
La boca parlando, La boca succionando,
La boca sellada por un beso que inocula el “no”

no-hombre
hombre-no
convergen en la boca de aquel a quien no han contado nunca
por qué
se da un beso
aunque sabe,

que son los pies los que besan el suelo
antes que el viento abandone las velas.

.

Athenas

2010-10-12T13:48:00.001-07:00

.

Estuvo detrás, una vez
en el inicio
empujando

Ahora está adelante

A mi alcance

.

d�a uno

2010-10-09T09:22:00.000-07:00

.

del blanco y el negro
As� surge la ceniza
Hablar, Trazar
palabras que rebotan contra un muro giran opulentas
chocan, se acoplan
Qui�n consigue descifrarlas
Todo es Eco, Eco
golpeando la carne, golpeando
Fragilidad
Impostura

Falsedad dibuja sus castillos con pulso tembloroso
los disuelve dentro del papel
los ahoga

Hablamos de reciclaje
del retorno en bucle sobre s� mismo del �rbol

En el horizonte
la muerte rebota contra s� misma
convirtiendo el deseo
En nadie
Silencio
Olvido

.

Tango, por Nestor Norma

2010-10-05T03:49:00.000-07:00

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Tango ballet, si. Tango aéreo, etéreo, deleitable, deletéreo. Tango en Madrid, que no es lo mismo que en el Taso de San Telmo. Piernas que dibujan en el aire la cuadratura del círculo. Pasos que escriben una partitura y no se tocan. Cuerpos que encajan perfectos. Es el trabajo de Eleonora Cassano en el ballet argentino y se ve en el rellano a Julio Bocca. He visto con un nudo en la garganta un espectáculo que enojaría a un tanguero. Pero el tango en cualquier capital del mundo no es el tango en Buenos Aires. En el exterior es nuestro, en Buenos Aires es para compartir lo nuestro. Por eso la emoción. La coreografía de María Stekelman. Karina Levine en la canción. Siglo XIX todavía. Inmigrantes que llegan sin papeles, con ideas, sindicatos, tarantelas, pasodobles y mazurcas. La mezcla de razas mejora los ritmos que existían. Y llegó el acordeón, buscando unos compases que bailaban los hombres. ¡¡Porque el tango es macho!! En la pista solo los hombres, en los prostíbulos solo las mujeres. Siglo XX, Buenos Aires crece; Gardel está en Paris. Y llega el bandoneón. El tango se entroniza, tiene letra, tiene musas, tiene putas, malevos, suspira sus nostalgias enfermizas. El tango es Troilo, es D'arienzo, Pugliese, es Angel Vargas, Julio Sosa.. El tango famosea, perdura, se multiplica y agoniza.¡¡Porque el tango es macho!! Agoniza mas no muere: resurge renovado, polémico y genial, y es nuevamente amado. "Las callecitas de Buenos Aires.., viste, tienen un no se que.." Y llega Astor Piazzola, acordes que cuestionan, infiel de la ortodoxia. Los cuerpos igual bailan, danzad, danzad, malditos. El bandoneón respira, respira, respira.. La Unesco lo protege, el tango es cultura. Y los sonidos mutan, y los estilos cambian, la última versión, la mas moderna, que busca en los ancestros, el tango es electrónico. Acústica magnífica: El teatro del Canal. En los ojos el llanto, en la garganta miel. Tango de burdel, salón y calle. Dirige Rafael Lafica. La Orquesta China Cruel.

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Un hombre descalzo

2010-10-01T08:19:00.000-07:00

.
El camino de la brasa
recorre
Llaga y carbón que no olvida
El hombre

Camino que hiere el cuerpo
doblega
El hombre pule el cemento
camina
Exacto pisa, y en monotonía
En monotonía transcribe
lo que la brasa le dicta

Uno tras otro
uno tras otro
el camino de la brasa
no le deja alternativa

Hay un árbol y una raíz
vivir es pulir
Sabe el hombre
que trabaja
que camina

Ahora sus pies no son bellos
Negro el rastro
de quien viene
de quien llega

Este hombre que sabe el valor
de los días
también Sabe que de tanto pisar
En ceniza

se convierte lo que antes ardiera

.

De "Arden las pédidas". Antonio Gamoneda

2010-09-16T05:41:00.000-07:00

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ARDEN las pérdidas. Ya ardían
en la cabeza de mi madre. Antes
ardió la verdad y ardió
también mi pensamiento. Ahora
mi pasión es la indiferencia.
Escucho
en la madera dientes invisibles.

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Prueba irrefutable de la existencia de Dios

2010-08-30T04:47:00.001-07:00

.

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Prueba irrefutable

2010-08-30T04:39:00.000-07:00

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de la masificación por conveniencia asociada al capitalismo.

Qué sencillas son las conversaciones de estas gentes.
Hablan del Cola-cao, de si prefieren la marca Nesquik, de si
en el Carrefour es más barato.
Que yo vengo a este camping desde hace diez años, con la Juana y la Lola
y los niños. Que si ahora mi hijo está trabajando. Qué si comemos
la pizza de bla, bla, bla… Quizás hay cien familias de distintas madres
y padres distintos, pero todos parecen cortados por las mismas palabras.

Tamaño estándar. Cuadrado. Dos dedos de frente.
Los mismos canales de televisión.

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El cisne negro

2010-08-28T11:15:00.000-07:00

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...seres humanos, altamente civilizados,
vuelan sobre mí intentando matarme.”
George Orwell

Hoy pasé por un estanque lleno de patos,
cisnes, y pavos reales
El espectáculo era sublime, y
emocionada
les recité “Sonatina”

… la princesa está triste, qué tendrá la princesa, los suspiros escapan de su boca de fresa…

Los plumíferos, continuaron picoteando,
altamente indiferentes
De pronto, uno vino hacia mí
¡La poesía lo conmueve, Aleluya!
Cuando estuvo cerca, batió las plumas
que se pusieron de punta
Yo seguí con mis versos, confiada
en su poder:

…el jardín puebla el triunfo de los pavos reales, parlanchina, la dueña, dice cosas banales…

Sin embargo el plumífero erizó aún más Aquello
Perdí la estrofa, y recordé a los humanos altamente civilizados de Orwell
También recordé a alguien que considera la poesía como la verdadera prueba
de la existencia del hombre

¿Cuál será la prueba de la existencia del pato?

Hoy comeré pato, altamente indiferente, a la naranja

Mañana te cuento

A un querido poeta

2010-08-28T11:13:00.000-07:00

Fascinado por el frío
sólo concibe
el refugio
transitorio

Su escritura es tan hermosa
que degustamos, de su puño,
dóciles
La desesperanza

.

“Les Balcàniques” de Albert Herranz Hammer

2010-08-22T10:47:00.001-07:00

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Denuncia de la cobardía que ensombrece la condición humana.
“…seres humanos, altamente civilizados, vuelan sobre mí intentando matarme.” Cita el poeta en la introducción, a George Orwell.
“Les Balcàniques” es un libro extraordinario, como ocurre siempre con el decir de un poeta que deja entrar el mundo en su corazón, sobreviviendo a la herida, y soportando el peso de desnudar su miseria.

Selección de poemas:

Bosnia
La terrible guerra acaba de comenzar
-Macedonia y Kosovo esperan su turno en el matadero-
miles de niños, mujeres y hombres
con sus pertenencias, sin ellas
caminan, como las semillas al viento, hacia los cuatro puntos
caminan hacia esas líneas imaginarias
que frecuentemente tatúan la conciencia de los hombres
y los hacen creerse diferentes.
Caminan
y son rechazados.
¿Quién quiere al perdedor? ¿Al pobre? ¿Al desamparado?

Y qué me queda por decir, si ya está todo dicho,
No puedo ofrecer nada más en el altar de una verdad sacrificada.

Todo son sensaciones, sentimientos…
Mientras Europa pretende ignorar, la Tormenta aumenta

y en el centro del continente,
crece un árbol de raíces fuertes
y no es el árbol de la esperanza, ni el árbol de la muerte,

ni tan sólo el de la desgracia.

Es el árbol del miedo,
el terrible miedo que distancia a los hombres.

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de Leopoldo María Panero

2010-08-13T06:52:00.000-07:00

la psiquiatría es la consideración no humana de lo humano

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Desde hace tiempo tengo una mujer, llamada orujo, llamada cazalla. Los alcohólicos necesitamos compañía, pero la bebida nos deja solos. Solos con el amanecer, y con lo que yo he llamado en mis poemas 'la jauría atroz de los recuerdos': recuerdos de interminables torpezas, de desastres, de gestos que sólo el alcohol nos hace ejecutar.

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“P” de Peligro, Premio, Padecer y Panero

2010-08-11T09:15:00.000-07:00

.
Este es un pueblo de burros
burras y borricos
que son las crías de los burros y de las burras
apadrinados
por la excepción a la regla de la sabiduría

Esta es la España
que le niega su premio
a Leopoldo María Panero

Él diría verdades que Hasta
quienes sólo rebuznan
podrían padecer

.

Entre sus manos, mi infancia

2010-08-10T11:37:00.000-07:00

.
Todos y cada uno de los días de mi infancia
mi padre y yo sellábamos un pacto de amor
entre nosotros
Ocurría a la vuelta de su trabajo. Yo suspendía
mis deseos,
y me sentaba a esperarlo hasta verlo llegar
Entonces corría a darle un beso

En base a esa lealtad, que duró muchos años
mi padre y yo nos hicimos amigos

.

Para Antonino Nieto Rodríguez

2010-08-09T13:11:00.000-07:00

Texto: lo que se dice en el cuerpo de una obra.
Poética: tratado sobre los principios de la poesía.

El poeta padece una rigurosa esclavitud: Se ve sometido a los principios de la poesía, y aunque no los medite conscientemente, subyacen en su obra.
Ergo Sum: El tratado sobre los principios puede leerse en la obra de un poeta.
En todo lo demás el poeta es tan libre como le consienta la verdad que lo habita.
Y, Poeta, es quien se sabe habitado por una verdad.

O eres “poeta” o te borran de la “verdad"

O te la adelgazan hasta tal punto que más te valiese no haberla “entre-leído”

Porque a eso se reduce el "ser" del “poeta” : al peso de la “verdad”

¡Y la verdad golpea como puños en la voz de Antonino!
¿Habrá sido por eso que me fascinó escucharlo,
a mí que soy “nórdica”, cuando se trata de des-escombrar una lectura?

Ahora cuento con un soporte escrito entre las manos y puedo pausar mi escucha con los ojos.
Busco con tesón en el libro de referencia y emerge el poeta ordenando a su gusto. Recortando y pegando hasta armar el colage (que le parece más revelador) de lo que subyace en la vida representada en el texto: “Ciudad sonámbula”

“Vagabundeo es abundancia, lugar sin fin del acertijo y la posibilidad.”

Ese vagabundeo también es regla poética, y a ella se somete Antonino en este recorrido de Vaivén. Incluso convenciéndome de la existencia de un decálogo, que debo rebuscar entre las hojas.

Poeta, aquel que es capaz de tirar las palabras al viento y hacerlas caer en el orden preciso.

Orden que pone al final de la fila Un “no quiero ni necesito nada”
Miente y así corre su verdad a beber agua
en el penúltimo (inmediatamente antes del último) esqueleto de las sombras. El anterior a la pérdida
¿perder la resistencia?
“tengo miedo”
envejecer en esta pobreza contemporánea de la nostalgia a brochazo o tijeretazo lo mismo da porque todo es miseria en el escaparate-corazón de la bestia
¿qué otra adicción cabe que la del instante?, hacer de la tristeza grito dactilografiado ahormándo el poema:

“insomne” pasar “del alma” de un tramo a otro de distinto nivel

.

"Mi lengua mata" de Leopoldo María Panero

2010-08-07T11:39:00.000-07:00

Conmovedora construcción que parece estrangularse a sí misma.
Duelo entre poemas en los que se palpan las texturas como si se tratara de cuerdas entre las que hay que elegir la más firme. Pues deberá soportar el peso de una verdad en peligro que el poeta añora rescatar
de un pozo
de la negación
o del fuego….

Miro Mi Desnudez de Antonio Gamoneda

2010-08-06T07:33:00.000-07:00

Miro mi desnudez. Contemplo

la aparición de las heridas blancas.

Envuelto en sábanas mortales,

bebo en las aguas femeninas

la dulzura y la sombra.

.

Azotea con niño

2010-08-02T08:07:00.001-07:00

el niño llora
llora el niño
llora llora
dentro de mi cabeza
este niño
niño que llora y no sabe
Más que llorar

La pequeña tienda de los horrores

2010-07-31T03:49:00.000-07:00

Un guiño tras otro. Guiño al trabajo, al amor.
Al absurdo entretejido con el absurdo.
Giño a la condición del ser humano:
Enfermedad inscrita en la lengua como un tatuaje.

Ombligo/gruñido excitado por el crepúsculo
que sólo sacia la muerte
más natural.

Corten La cinta blanca

2010-07-30T15:35:00.000-07:00

Tres hijos de tres ex-Nazis se juntan para reparar lo irreparable.
Dinero. Billones multiplicados por mucho, y la comedia de mantenerse vivo: He aquí el argumento.
Hablo de una película innombrable. Aunque durante un minuto me divertí.
Inesperada Fiesta callejera. Berlín. El carnaval antes de la orgía.
Disfruté del individualismo. Esa perversidad tolerada y tan inocente, cuya transversal me llevó a “La cinta blanca”. Su reverso. Una película extraordinaria.
La cara real de lo irreparable.

"Hace días que llueve" de María Soledad Uranga

2010-07-29T12:36:00.000-07:00

Hace días que llueve y la gata se comió el último grillo que nos mantenía despiertos.

26 de Julio

2010-07-27T04:41:00.000-07:00

Nombre: Stanley Kubrick
Lugar de nacimiento: New York (EEUU)
Fecha de nacimiento: 26 de Julio de 1928
Fecha de defunción: 7 de Marzo de 1999

Stanley no era un alumno brillante en la escuela. Aunque era inteligente, sus notas eran bastante bajas. Buscando motivar su inteligencia, su padre le intrudujo primero en el ajedrez, juego al que Kubrick sigue siendo aficionado, además de buen jugador. Pero más acertada fué la decisión de regalarle una cámara fotográfica cuando Kubrick cumplió los 13. Comenzó a realizar fotos por toda Nueva York, y acabó trabajando para la revista Look de manera habitual. Tras esta etapa, se interesa por el cine y comienza a rodar sus primeros documentales y cortometrajes a principios de los 50. En 1953 rueda su primer film. La presión provocó incluso su divorcio. Sus dos siguientes largometrajes le abren las puertas de Hollywood y le permiten dirigir nada menos que a Kirk Douglas en Senderos de Gloria.
Para su siguiente film vuelve a contar con Douglas. Sería la superproducción Espartaco, todo un clásico del cine. Poco después volvería a divorciarse, y trasladaría su residencia al Reino Unido. Su primer largometraje "inglés" fué Lolita, la adaptación del clásico de Vladimir Nabokov. Seis años después, colabora con Arthur C. Clarke para adaptar una novela del propio Clarke. 2001, Una Odisea del Espacio marcó época en el cine de ciencia ficción, y es considerada una de las obras maestras de la historia del cine.
Pero aún quedaba mucho talento. Suficiente para dirigir otra obra maestra, la Naranja Mecánica, escandalizando por la sexualidad y la violencia. No pudo dirigir la secuela del exorcista, así que se contentó nada menos que con llevar al cine una de las novelas de Stephen King, el Resplandor. Nuevo éxito. Nada menos que 7 años tardó en dirigir su siguiente película. Nuevamente una violenta crítica social en la Chaqueta Metálica, reflejando la parte más oscura de la guerra. Doce años hicieron falta para que Kubrick se decidiese a volver a rodar. La muerte le llegó mientras terminaba de montar Eyes wide shut. Dos días después, la productora hacía públicas las primeras imágenes del film.

Jugando a buscarme/encontrarte en la "Ciudad sonámbula” de Lilián Pallares.

2010-07-23T09:49:00.000-07:00

Llevamos una década de siglo XXI. Es maravilloso poder decirlo. Vivimos en un estado de suficiente paz. Aún.
Y convivimos.
Aquí tenemos la crónica que lo demuestra: “Ciudad sonámbula” localiza conmovedoras e inquietantes escenas de la vida cotidiana, de esta primera década, en un tablado multirracial y multiétnico: Madrid.
La radiografía de su cielo, suelo, y subsuelo, nos llega de la mano de una cronista caribeña, además emigrante, que se apoda a sí misma ”ártica”.
Mirada abierta, empática, sensible, que atraviesa tiritando el contrapunto del frío para el cual está “desactualizada”, aunque su identidad: sentirse feliz, constituye un salvoconducto que le permite sonreír a pesar de la tiritona. Y si lo dudan, lean este libro.
El mensaje es hermoso. Hay esperanza para quien trae consigo, pegado a sus pies, un suelo firme sobre el cual pisar. El suelo de su propio deseo.
Sobre ese suelo podrá correr, columpiarse, decir No a lo que “no quiere ni necesita”. Y ella, Lilián Pallares, pisa sobre este suelo el día que comprende que vino hasta aquí, hasta este lugar ártico, para algo: Escribir, cueste lo que cueste.
Una crónica de lo ártico contada desde las entrañas.
Sólo ella podía hacerlo. Ella que lleva el frío punzante del primer encuentro con Madrid mordiéndole el ombligo, como una ombliguera.
Interesante metáfora que sugiere un segundo nacimiento. Nacimiento elegido, en esta ocasión: Conocer mundo, atravesar el cielo, plantarle cara al miedo a volar, dejar atrás el refugio materno para buscarse la vida, aunque implique sufrir alguna vez la condición de I.V.N.I.
Buscarnos la vida como “desactualizados”, y puede leerse Emigrantes, que a efectos prácticos viene a ser lo mismo: Papeles por actualizar, trabajo por actualizar, vivienda por actualizar, compañeros de piso por actualizar, familia, amigos…
“Colas o filas” con reglas diferentes. Así se establecen las fronteras para El desactualizado que zapatea, cuando no corre, intentando ganarse la vida sobre este tablado. Arrojado contra la actualidad por el banco, por el código de barras, por el trámite sádico-masoquista, por la regla de la cola o fila de turno que le caiga sobre los hombros en el día que le toca vivir, que es El día que importa.
Reglas que finalmente, después de buscar sin encontrar y encontrar aunque no se busque, se hermanan en una réplica lúcida, como “galope de yemas de dedos sobre un tambor”: La única vida que tienes es esta fila en la que estas ahora mismo, y en la que eres responsable de una elección Quedarte o irte de Un destino que no deseas.

www.aldevara.es
ciudadsonambula.blogspot.com
www.charlesolsen.es

ÁFRICA VIVE

2010-07-05T09:16:00.000-07:00

Con Uruguay en el Corazón

Y la muerte no tendrá señorío DYLAN THOMAS

2010-07-05T09:00:00.001-07:00

POEMA

" Y la muerte no tendrá señorío.
Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Bajo las ondulaciones del mar
los que yacen tendidos no moriran aterrados;
retorciéndose en el potro cuando los nervios ceden,
amarrados a una rueda, aún no se romperán;
la fe en sus manos se partirá en dos,
y los penetrarán los daños unicornes;
rotos todos los cabos ya no crujirán más;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Aunque las gaviotas no griten más en su oído
ni las olas estallen ruidosas en las costas;
aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten
ya más la cabeza al golpe de la lluvia;
aunque estén locos y muertos como clavos,
las cabezas de los cadaveres martillearan margaritas;
estallarán al sol hasta que el sol estalle,
y la muerte no tendrá señorío. "

Cosas que sabemos

2010-07-02T09:37:00.000-07:00

El corazón humano cumple la regla de La Manzana
basta con que una esté podrida
para que lo estén todas las demás

Sabemos que esta regla
(como todas las otras)
tiene excepciones

cierre los oídos

2010-06-29T05:30:00.001-07:00

Loros locos recitan un rosario de mentiras

“Poesía, género innegociable”, de Ismael García Abad.

2010-06-26T11:34:00.000-07:00

Lectura en cuatro tiempos, por Sara Veiras.

Una grata sorpresa. El poema se titula: “Poesía, género innegociable”. Título de mi gusto. Poco democrático, quizás. ¿Soy democrática? ¿Lo es el mundo en que vivimos?
Grata sorpresa, repito, ante el nervio del primer tiempo y sus profundas y genuinas preguntas: ¿Cómo escribir? ¿Qué escribir?
Grandes preguntas que pueden orientar como las brújulas el viaje incierto del poeta.
Preguntas hechas en el orden correcto.
Lo primero, en cuanto a escritura se refiere, es el Cómo. Ahí tenemos el estilo. Luego vendrá el Qué . Sin ser menos importante, secundario si nos ocupa el fundamento. Y este poema interroga al fundamento. Se aboca desde el inicio al hecho conceptual. Desde el título nos confronta al concepto Poesía, y habla de género –y yo pienso en Modo de Ser-, Ser que en la voz del poeta no admite concesiones.
Con un título y dos preguntas ya estoy dentro del poema.
Me sumerjo en el corazón de quien busca construir los cimientos del verdadero y único hogar innegociable: Su sí mismo. Entonces llega la segunda sorpresa.
La campanada que abre a otra dimensión.
Me quedo atónita.
De la interrogación salta a la contundencia. Un salto acrobático. La voz alcanza la cima y habla desde lo alto. El poeta marca una separación entre Su sí mismo y el Otro: Que no le engañen, le dice, y hasta le grita. Habla alto y claro.
¿Nos advierte a nosotros, lectores tentados a escribir?
Este segundo tiempo marca una elipsis, porque léase bien, entre esas dos primeras preguntas, y ese Que no le engañen, hay un saber construido. Saber que permite un cambio radical, y el que habla pasa de preguntar a dar respuestas en un tono innegociable.
Consejos expresados mediante la negación.
La negación es un universo con reglas propias –no se olvide que soy psicoanalista-. Y ante mis oídos el poeta desfallece. Este segundo tiempo es el tiempo del desmayo que se compensa con el grito.
Aconsejar mediante la negación implica moverse en la oscuridad.
No vaya por ese camino, dice, pero aún desconoce el camino a seguir.
Entonces llega el tercer tiempo. Momento que leo en mayúsculas. Momento sublime. Me siento en un trampolín. Ahora el poeta me habla al oído y lo hace en minúsculas, porque habla de algo íntimo y que atañe a su Sí mismo.
Dice: escriba en clave recordando su significado.
Así nos llega el primer consejo afirmativo, y habla de una clave.
La poesía existe como clave leerá quien sepa entender.
Quizás resulto pedante, pero aquí hay conceptos y los conceptos me apasionan:
Escritura y trampas. Trampas imborrables. Valores Simbólicos… Todo ello asociado al peligro de Patinar.
Me siento a gusto. El universo significante gira en torno a la escritura. El que habla esta concentrado, y yo, que leo rumiando, me siento agradecida.
El que habla también rumia su asunto y no se va por las ramas. Se atreve con grandes conceptos. Retoma el nervio del inicio.
Esta voz se llena la boca sin miedo y con palabras de peso.
¡Qué alegría! Ningún “tarro de mermelada” le cierra el camino.
Nada de “ojala llegue a enamorarme mucho”. “sábanas. vientres. tu nariz y tus cejas”.
¡Qué cansada estoy de esa moda de la sencillez que practican los jóvenes “poetas” españoles!
Respiro.
Y al final el espectáculo. Ninguna sinceridad o sentimiento justifica descuidar las connotaciones de esa palabra . Sea cuidadoso, nos advierte, y yo veo fuegos artificiales.
La palabra tiene connotaciones, he ahí el espectáculo que atañe al poeta, sépalo usted y no perderá el rumbo.
En el cuarto tiempo, pues este poema se apoya en cuatro patas como una buena mesa en la cual se pueden hincar los codos, vuelve la interrogación en un movimiento de redondez que me gusta tanto como eso de innegociable.
El poema ha sido escrito y ahora Qué es.
¿La propia vida del poeta?
¿Un engendro que quita el sueño?
Desvela como una frase inviable.
Se ha impuesto con voz propia como hace un poema favorito.
Es obra viva y nos arroja hacia la primera vez.
Los puntos suspensivos del final sugieren que lo innegociable resulta inquietante…

Se mueve como un punto fijo anclado en la primera vez.

V Concurso de Poesía Margarita Hierro

2010-06-25T09:07:00.000-07:00

Escribí este Réquiem en referencia al V concurso de poesía Margarita Hierro. Un concurso que se cerró el día 23 de abril y cuyo premio estaba otorgado el 19 de Mayo, o sea, Tres semanas después.
Tres semanas de reflexión merecieron los más de 200 poemarios recibidos. Eso significa que fueron leídos unos 10 poemarios cada día, poemarios de más de 600 versos.
Que cada quien saque su conclusión. Yo saque la mía con redoble al enterarme de que el ganador es de una zona cercana, cuando el concurso se propone como internacional. Y comprendí, también con redoble, eso de “Ver gigantes donde sólo hay molinos de viento”.
Yo que crecí en un país donde en lugar de Cervantes nos inspiran autores como Nietzsche, comprendí también que después de la “Muerte de Dios” al sistema apenas le quedan opciones y es lógico que se dedique a inventar “Gigantes donde sólo hay molinos de viento”.
Una forma de asfixia para la cual el poeta sencillo no esta preparado.
Repito: Que cada quien saque su propia conclusión. La mía es un Réquiem:

Réquiem

La Ética ha muerto.
El deseo es una brújula rota.
Si estás Vivo escóndete bajo una piedra.

El sistema, Nosferatu al revés, se alimenta de los No-vivos.
Ningún peligro para tu sangre. Sólo se moverá por dinero.

No-vivos: seres programados para sentirse sedientos
de cosas desechables, perecederas, inútiles.

Lobotomía de la interrogación.
Asfixia.

El Rey es el Rey, y la lengua parlanchina no dice verdad.
Ha esterilizado las palabras con lejía.
El hielo corre por sus venas.
Neutralizar la lucidez, peligrosa para el amo, es el designio.

¿Cómo saciar a este Nosferatu invertido?
Su objeto es Nada. Su cara visible Todo.

Si estás Vivo elige con cuidado una buena piedra.

Cosas oídas

2010-06-22T09:01:00.000-07:00

están la Fe
la Esperanza
la Solidaridad

y por encima de todo
está la Banca

Revolutionary (Crónica de Madrid)

2010-05-15T09:51:00.000-07:00

Ayer asistí a una tertulia de psicoanalistas. El tema giró en torno a la obra de Richard Yates: Revolutionary Road. No se trató de crítica literaria, por supuesto. El psicoanálisis busca conocimiento, por eso se acerca a todo aquello que se lo facilite, en este caso una novela con personajes en los cuales hincar el diente de la interrogación.
Fue fascinante. Yo asisto a varios eventos similares en apariencia. Actividades poéticas y artísticas de músicos, pintores y escritores, siempre dispuestos a compartir su arte, y que se explayan con la intención de conquistar mis oídos (demasiadas veces perplejos frente a su in/equitativa sordera). Pero los psicoanalistas son un terreno aparte. Ellos escuchan, leen escuchado, oyen escuchando, viven escuchando. Esto los hace únicos. Una cantera sobre la cual florecen frutos exóticos y fértiles.
Me sentí dentro de una Big Band de Jazz donde los solos hacían brillar diferentes ángulos de una pieza compleja, de una verdad inquietante, de unos actos humanos que, en última instancia, resultan insondables. Todo ello sobre un fondo de reflexión intensa, sensible, conmovedora, angustiosa. Pura magia del corazón y del alma. Magia de la palabra que se construye en torno a una herida que intenta sanar.

DO NOT GO GENTLE INTO THAT GOOD NIGHT. Dylan Thomas

2010-05-04T11:51:00.000-07:00

Do not go gentle into that good night
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.

NO ENTRES DÓCILMENTE EN ESA BUENA NOCHE

No entres dócilmente en esa buena noche,
Que al final del día debería la vejez arder y delirar;
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto,
Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor,
No entran dócilmente en esa buena noche.

Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola
Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía,
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares,
Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían,
No entran dócilmente en esa buena noche.

Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga
Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres,
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y tú, padre mio, allá en tu cima triste,
Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego.
No entres dócilmente en esa buena noche.
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Poema Victoriano. Regalo de Nelson Mandela

2010-05-04T11:39:00.000-07:00

En la noche que me envuelve
negra, como un pozo insondable
doy gracias al dios que fuere
por mi alma inconquistable

En las garras de las circunstancias
no he gemido, ni llorado
ante las puñaladas del azar
si bien he sangrado, no me he postrado

Más allá de este lugar de ira y llantos
acecha la oscuridad con su furia
no obstante, la amenaza de los años, me halla
y me hallará, sin temor

Ya no importa cuán recto haya sido el camino
ni cuantos castigos lleve a la espalda
soy el amo de mi destino
soy el capitán de mi alma

"Dichterliebe" Jose Emilio Pacheco

2010-04-29T05:27:00.000-07:00

Un regalo de Carlos Ollero
Carlos dijo:
"Hace poco que he descubierto a este inmenso poeta, conjuga con maestría una clarividencia excepcional y una utilización de las palabras segura y acertada, me alegra que haya obtenido el Cervantes, como muestra uno de sus poemas."

La poesía tiene una sola realidad: el sufrimiento.

Baudelaire lo atestigua, Ovidio aprobaría

afirmaciones semejantes.

Y esto por otra parte garantiza

la supervivencia amenazada de un arte

que pocos leen y al parecer

muchos detestan,

como una enfermedad de la conciencia, un rezago

de tiempos anteriores a los nuestros,

cuando la ciencia cree disfrutar

del monopolio entero de la magia.

Betina

2010-04-22T07:11:00.000-07:00

Betina se quedó ensimismada mirando la miel.
"Para producir medio litro de miel las abejas tienen que visitar entre dos y cuatro millones de flores recolectando néctar. Luego tienen que llevar ese néctar al panal para convertirlo en… " pensó, y al mismo tiempo metió la cuchara, una cuchara de madera, por supuesto, dentro de la miel y se la llevó a la boca.
"Cada abeja tiene que volar sobre unas mil flores para llenar su estómago. Y se necesitan sesenta estómagos de abeja para llenar esta cuchara", continuó elucubrando Betina, sin dejar de saborear la exquisita miel que acababa de comprar.
- ¡Es perfecta! –exclamó.
- ¿Quién es perfecta? –preguntó André.
- La miel.
- ¿La miel?
- Sí. La miel. ¿No quiere darle algo maravilloso, señor André? Pues ofrézcale miel de los altos desiertos de Sonora.
- Pero hablábamos de la cena, Betina –aclaró André, que conocía muy bien las extravagancias de su cocinera.
- La cena debe ser ligera. Podemos hacer una ensalada. Y como postre serviremos fruta con miel.
- ¿Una simple ensalada, Betina?
- No tan simple. Llevará albahaca recién cortada y la acompañaremos con patatas biológicas. A mí me parece bien. ¿Y a usted?
- Yo qué sé, Betina. Y para qué voy a opinar si harás lo que quieras, como siempre. Voy a traerte lo que pueda –dijo André, refunfuñado. Y salió a la terraza.

Vivían en un ático y tenían mucho espacio. De modo que plantaron una huerta en los altos de su buildinng de Manhattan: Tomates, lechugas, hierba buena, albahaca…, todo crecía cerca del cielo, en pleno Battery Park. ¿Quién lo iba a decir?, alguien como André, por supuesto:
Por qué no. En New York todo es posible –había dicho-. Pero… ¿Y el invierno? ¿Qué haremos en invierno?, -había preguntado Betina-. Eso tiene arreglo –opinó André-. Vivimos en el siglo de la tecnología.
Y gracias a la tecnología y a una suculenta suma de dinero, invertido en filtros de aire y medidores de temperatura, realizaron el insólito proyecto.
André fue elejido encargado de recoger la cosecha. Betina, responsable de la siembra, mientras Isaac limpiaría la huerta. El riego quedaba a cargo de un sistema automático que calculaba milimétricamente el porcentaje de humedad. También contaban con la ayuda de un agrónomo que conseguía la mejor tierra, las mejores semillas y todos los nutrientes naturales necesarios; de modo que obtenían un cultivo de calidad y ecológico.
André sabía perfectamente qué piezas escoger por el olor. Su olfato se había desarrollado en la misma proporción que había menguado la vista. Eligió los mejores ejemplares y se los llevó a Betina que continuaba abstraída en su mundo de flores y de miel:
"Si hacen falta mil flores para llenar un solo estómago de abeja, ¿cuánto tiempo hará falta para que una pequeña abeja consiga llenarse? Mil flores son muchas flores. Nosotros tenemos flores y yo trabajo duro para cuidarlas. Pero mil flores no tenemos, quizás tengamos unas cien o doscientas, pero mil no, eso no, por supuesto… ¿O será que la misma abeja liba muchas veces en la misma flor?" continuaba inquiriendo Betina cuando regresó André.
- ¿Usted cree que una flor tendrá néctar y polen suficiente para alimentar a varias abejas, señor André? –preguntó Betina, muy preocupada.
- No sé, Betina, pero te lo responderé más tarde. En cuanto regrese Enrique lo buscaremos en la enciclopedia –dijo André, con ternura. Sabía que su querida cocinera estaba nerviosa por la perspectiva de una invitada. Cuando esto ocurría Betina canalizaba su inquietud haciendo todo tipo de preguntas insólitas.
- Yo sé que el polen es el alimento más perfecto de la naturaleza y que es el pan de las abejas –continuó Betina-. Pero no sé cuánto polen tiene una flor.
- ¿Y por qué te interesan tanto el polen y la miel, Betina?
- Porque quiero darle a Camila lo mejor, señor André. Y me han dicho que el polen de los desiertos de Sonora, debido a las condiciones extremas en las que viven las plantas, es el mejor que tenemos en Norteamérica. ¡Imagínese, señor André. Un polen súper enriquecido cuando el polen en sí ya es el alimento más perfecto de la naturaleza! –dijo Betina, con gran entusiasmo.
- Le pediremos a Enrique que lo busque en la enciclopedia. No te preocupes.
- Nos va a dar la lata. Yo no se lo pediría.
- ¿Por qué, Betina?
- ¿Mil flores para llenar un sólo estómago de abeja y sesenta estómagos para llenar una cuchara? Dirá que somos unos explotadores de abejas. ¿No cree, señor André? Y lo malo es que no nos dejará comer miel tranquilos.
- Tienes razón, Betina. Entonces se lo preguntaré a Román, que es menos escrupuloso.
- Después de todo, las abejas se lo pasan bien entre las flores, libando y libando todo el tiempo… ¿No cree, señor André?
- Claro que sí, Betina, claro que sí –dijo André con paciencia, aunque un poco cansado-. Haz la ensalada como quieras. Seguro que nos sorprenderás. Yo escucharé la radio hasta que llegue Camila. ¿Me avisarás en cuanto estén aquí? –preguntó André y se marchó sin esperar la respuesta.
"Esta miel se produce en Arizona. Sin someterla a calor, productos químicos o filtros de amianto, para preservar sus excelentes cualidades", leyó Betina, y volvió a meter la cuchara de madera dentro de la miel.

la serenísima con gondolero

2010-03-21T10:14:00.000-07:00

A Auguste Rodin

2010-03-12T07:38:00.000-08:00

¿En qué momento dejaste de ser hombre para convertirte en mano capaz de dar vida?

Crónica de Madrid, con mensaje para Umberto Eco.

2010-03-07T10:20:00.001-08:00

Este fin de semana estuve de fiesta con gente de esa que te presentan y que te quiere conocer y te hace preguntillas. Yo respondí con mis grandes amores: La guaracha del macho Camacho, Fuga de la muerte, Los Matemas de Lacan, que tanto nos facilitan las cosas. Podría haber oscilado hacia El Péndulo de Foucault, pero al escuchar la palabra “difícil” comprendí que ellos confundían literatura con televisión, y me quedé en mi sitio. No vaya a ser que termine como el pobre Belbo. Y todo por un amor no correspondido.

Dificil, a mí me entretiene lo dificil, o sea aquello que cuesta trabajo crear. Si yo hubiera venido a la vida para encontrarme continuamente con más de lo mismo ni me molesto, pensé. Y al ver lo aburrido que es el limbo, tan bien representado por la vidilla de mis colegas de finde, sonreí alegre, francamente no me va.
Y seguí sonriendo. "Después de todo mañana estaré en Venecia y me espera un maravilloso concierto de Vivaldi", aunque ahora un grupo de esos que circulan por las zonas rojas me rompa los tímpanos.
"A vivir que son dos días", me dije sin perder el optimismo, deseando que a Umberto Eco se le ocurra ir a Venecia y cruzarse con los violines del mismo concierto, el lunes o el martes... que allí estaré.

Es que te quiero conocer, chico valiente.

Jacques Lacan, “Conferencia en Ginebra” 1975

2010-03-05T04:39:00.000-08:00

"El hombre piensa con ayuda de las palabras. Y es en el encuentro entre esas palabras y su cuerpo dónde algo se esboza"

Paul Celan, invitado.

2010-02-27T04:10:00.000-08:00

Paul Celan, 1958. Discurso con motivo de la concesión del premio de literatura de la ciudad libre Hanseática de Bremen.

…los poemas están de camino: rumbo hacia algo… hacia una realidad asequible a la palabra.

Tales realidades son las que tienen relevancia para el poema…

Son los esfuerzos de aquel a quien sobrevuelan estrellas, obra del hombre, y que sin amparo, en un sentido inimaginable hasta ahora, terriblemente al descubierto, va con su existencia al lenguaje, herido de realidad y buscando realidad.

Paul Celan a Hans Bender, 18 de mayo de 1960

Sólo manos verdaderas escriben poemas verdaderos. No veo ninguna diferencia de principio entre el apretón de mano y el poema.

Los poemas son también regalos; regalos para quienes están atentos. Regalos que llevan consigo destino.

Vivimos bajo cielos sombríos, y hay pocos seres humanos. Por eso probablemente haya tan pocos poemas.

Paul Celan, París 1961. Respuesta a una encuesta de la librería Flinker.

Poesía: Lo fatalmente único del lenguaje. Así que permítame esta verdad de Perogrullo –hoy día la poesía, como la verdad, se ve llevada al fracaso con demasiada frecuencia por los perogrullos.

Alocución ante la asociación de escritores Hebreos “Comprendo la alegría por cada nueva palabra lograda”
Paul Celan, 1969

…se recorren con los poemas tales caminos?
Caminos en los que el lenguaje encuentra su voz, son encuentros, caminos de una voz hacia un tú que atiende, caminos de la criatura, proyectos de una existencia tal vez, una proyección anticipada hacia sí mismo, a la busca de sí mismo…
Una especie de retorno al hogar.

Leopoldo María Panero, invitado.

2010-02-26T12:18:00.000-08:00

"E non trovan persona che li miri"

Fue mucho el tiempo que perdí en fantasías infructíferas, electrizándome en vanas vanidades, hasta llegar a donde el ermitaño ulula. Cuando andaba entre lobos, cuando vivía en la Ferocidad, de la que ya no soy testigo. Cruz en los ojos vuelto de espaldas y sin ojos sólo te veo a ti, querida. Recostada en el techo en actitud de no existir, tú me sonríes ¡oh!, querida y derramas sobre mí litros de ácido querida, y desaparezco en una palabra sin valor, que circula por tus venas de mármol, oh querida; y desde allí relumbra como anuncio sin valor, sin valor, no interesas querida, oh querida no interesas tú y tus jardines de acero entre las nubes, no, sentada como estás sobre la nada, fumando, no, no serás percibida.

juez y parte

2010-01-01T04:41:00.000-08:00

La primavera la sangre altera. Yo diría que es la estación de las grandes querellas, y estos jacintos en flor me recuerdan mi debut en la carrera judicial -dijo, mirando a través de la ventana.
Se trató de un arbitraje entre esponsales. Ella solicitaba la mitad de la nómina del marido, argumentando que necesitaba recibir un salario por sus faenas. Él pedía que ella cumpliera una jornada laboral de ocho horas. Ella aceptó, exigiendo que se contabilizaran las cuatro de "ñaca ñaca" que él demandaba cada noche, y que la dejaban exhausta para afrontar el trabajo del día siguiente.
Tal planteamiento alteró mi sangre, lo confieso. Yo llevaba años de matrimonio y mis vivencias nocturnas consistían en convivir con un hombre de espaldas –agregó, voliéndose para mirarme.
Aquella primavera de mi debut, también cargada de jacintos, la sorprendente pareja abrió un horizonte para mi deseo que procuro realizar desde entonces -concluyó la juez, clavando en mí una mirada inquietante.

CONTORNO DE PECHO

2009-11-25T10:28:00.000-08:00

Con sólo pulsar el teclado del ordenador consiguió ver en la pantalla su propia imagen retocada por un cirujano virtual que le auguraba un éxito proporcional a la medida de su contorno de pecho.
Se alteró observando aquellos globos turgentes que ocupaban el lugar de sus tristezas, pero pensó en el litigio. Aparecería luciendo tal escote que ni aquel cabrón, ni los abogados, ni el juez, podrían desatender su denuncia: “Traición a una promesa”. Por lo cual pedía que a su marido se le prohibiera volver a trabajar en la vendimia.
Que se le prohibiera a él, que le había jurado amor incondicional, pero vivía obsesionado con un canalón entre un par de tetas. A él que iba a recoger uvas para ponerse con las mujeres encorvadas, concibiendo posturas que nada tenían que ver con el amor. Que le había dado la dirección de aquella web, junto a un ultimátum: “Si no te pones el tamaño más grande, te dejo”.

Paisaje con mar

2009-07-27T02:07:00.000-07:00

Azul azul
la mar despierta
nácar y luz
transparente
el aliento de sal
la danza lenta
Y ya zarpa la mar
ojalá pudieras verla
sueño de espuma
voluptuosa
las caderas cimbreantes
navega
Acompaña su baile
una ninfa
que la incita
enamora
y retozona y feliz
en su piel se recuesta
Capitana
rumbo al poniente
ahora viaja
y allá en el horizonte
su delfina cadencia
repliega
Y ya cae la noche
y la mar bosteza
galeno el arrullo
atolón por cuna
y la mar se tiende
y la mar se adormece
arropando el cantar
que invoca su estela

POR EL PLACER DE LA LECTURA (José Luis Sampedro en contra del canon por el préstamo en bibliotecas.)

2009-07-27T01:42:00.000-07:00

La SGAE (Sociedad General de Autores) ataca de nuevo

Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía su biblioteca circulante. Era suya porque la había creado él solo, con libros donados por amigos, instituciones y padres de alumnos. Sus 'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl Marx.
Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos. Al principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo.

Durante la espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y a veces también ellas quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de que la experiencia había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeres que nunca habían leído antes de que una simple moqueta en manos de una joven bibliotecaria les descubriera otros mundos.
Y aún más años después descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca de atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y angustias tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada por iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con largas peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer a burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que el conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas actividades que le han valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del libro.
Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los autores del desgaste del préstamo.

Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga una suma es porque:

a) obtiene algo a cambio.
b) es objeto de una sanción.

Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública,una vez pagada la adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y fomentar la lectura?
Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación?.¿Acaso dejaron de cobrar por el libro? ¿Se les leerá menos por ser lecturas prestadas? ¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo como cuando una fábrica regala muestras de sus productos? Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere autores más ricos pero menos leídos? No entiendo a esa Europa mercantil. Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la difusión de mi obra.
Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.

¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!

José Luis Sampedro

Retratos de Marruecos (La vida sensual)

2009-05-07T14:38:00.000-07:00

Cuando emprendas el viaje hacia Ítaca ruega que tu camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de descubrimientos.
A Lestrígones, a Cíclopes, y al fiero Poseidón no temas,
nunca tales seres hallarás en tu ruta
si alto es tu pensamiento, y limpia la voluntad de tu alma y de tu cuerpo.
Constantino Kavafis

El paraíso
Existe en un Hammam de Marrakesch donde Fenshara (La petite fleur), con la sabiduría ancestral de sus manos, te abre la puerta.
El paraíso es cálido y dulce, y tiene sabor a menta.

La eterna humanidad
El fuego de un campamento bereber, su aroma, un cielo estrellado coronando el silencio y, debajo de la piel, la arena.

Un secreto
He visitado el lugar donde el silencio bendice a los hermanos.

Latidos
Pisar la tierra con los pies descalzos de un niño, sumergirse en sus ojos, y renacer a la inocencia.

Los niños de un poblado del desierto
He comprometido mi palabra con aquellos en cuyos ojos cabe mi mundo.

Tierra de ángeles
Me han ofrecido manjares hechos en casa, por el simple placer de festejarme.

En el aire
Voces inaccesibles a la codicia. Risas que festejan el milagro de existir en paz

La vida sencilla

2009-04-20T02:47:00.001-07:00

Ítaca te dio un bello viaje, sin ella nunca hubieras partido
Pero nada más tiene para darte
Y si la encuentras pobre no creas que Ítaca te ha engañado
Porque rico como has vuelto
En experiencia, en sabiduría, y en vida
Habrás comprendido qué significan las Ítacas.
Constantino Kavafis

Instante feliz:
Un niño camina a la hora en la que el sol tiene la suavidad de una caricia. Juega con un guijarro que sube y cae al compás de su corazón. Sabe latir en el instante.

La familia:
Mamá, papá, les petits enfants, l` âne. Al borde del camino el oro de las espigas que convertirán en pan.

El agua:
Suda la mujer encorvada. La paciencia de los siglos fluye hacia su bidón. Cargada de vida camina. Cargada de fe. El descanso espera en el hogar.

El amigo y su dromedario:
Recorre la playa a lomos de Sahara. Una alfombra plateada a la derecha. Un tapiz de arena para pisar. La luz atardeciendo. La brisa.

Sobre turistas

2009-04-07T12:52:00.000-07:00

A Lestrígones, a Cíclopes, y al fiero Poseidón nunca hallarás
Al menos que tu alma los lleve dentro,
al menos que tu alma los ponga delante de ti.

Constantino Kavafis

Turistas:

Quienes no viajan aunque se trasladen en el espacio.

Forman parte de un grupo que parece constituir un solo ser: “¡Mira, qué barbaridad!”, cacarean refiriéndose a lo que no comprenden. “Qué cansancio. Cuánto me duelen los pies. No he podido pegar ojo.”
Estreñimientos y vómitos son temas igualmente cotidianos. Sin embargo engullen sin parar, incluso se llevan las sobras en el bolso como si temieran pasar hambre.

Quienes (pagando) acceden a un alojamiento que huele a rosas y sueltan su humo, nostálgicos de lo que han dejado atrás.

Turistas… Les he visto apagar sus colillas en las arenas vírgenes del desierto y dejarlas allí. ¿Será que han pagado también para eso?

El botón mágico

2009-04-06T05:39:00.000-07:00

Había una vez un hombre muy rico, muy rico, pero muy rico…
Aquel hombre, el señor Ojo Sabio, que así se llamaba, fue el inventor del botón-mágico, un invento que le proporcionó grandes beneficios.
El botón-mágico resultó de tal utilidad que todo el mundo quiso tenerlo, y en poco tiempo nadie, pero nadie, ni un solo ser vivo de todo el planeta, dejó de poseer su propio botón-mágico.
El señor Ojo Sabio revolucionó con su invento el mundo de las comunicaciones, y se convirtió en el hombre más rico conocido, consiguiendo que tanto los pobres como los otros, los buenos como los malos, los presos como los libres, los niños como los viejos, los perros como los gatos, todos, absolutamente todos los seres de la tierra, pudieran disfrutar de su propio y maravilloso botón-mágico, y comunicarse, gracias a él, con cualquier otro ser vivo de este mismo planeta, por remoto que fuera el lugar de su residencia.
Para el botón-mágico no había fronteras. El botón-mágico era capaz de entenderlo todo, de trasmitirlo todo, y de hacerse comprender por cualquiera.
El señor Ojo Sabio, como he dicho, era el hombre más pero más rico del planeta, y por lo tanto disfrutaba de muchas ventajas. Aunque había algo que el señor Ojo Sabio, a pesar de ser el hombre más rico del mundo, no había logrado.
Hete aquí que el señor Ojo Sabio quería casarse y no encontraba a la mujer de sus sueños.
La verdad es que las chicas se asustaban de él, porque el señor Ojo Sabio tenía un solo ojo y cuando miraba con ese único ojo a una chica para pedirle que fuera su esposa, ella salía corriendo terriblemente asustada, y el señor Ojo Sabio se quedaba muy triste, muy pero muy triste.
Sin embargo el señor Ojo Sabio no se rindió y siguió buscando, hasta que un día tuvo una idea: “Haré una gran fiesta –dijo-, e invitaré a las amigas de mis hermanas.”
La finca del señor Ojo Sabio era enorme, y en ella podrían vivir todos juntos durante una semana para conocerse mejor.
Luz Soñada, que así se llamaba la amiga más bella de las hermanas del señor Ojo Sabio, se divirtió muchísimo en aquellos días. Tanto, tanto se divirtió, que le perdió el miedo al feo ojo del señor Ojo Sabio, y poco a poco se encariñó con él.
La verdad es que el señor Ojo Sabio la complacía con sus ocurrencias y, Luz Soñada, aceptó casarse en cuando se lo pidió.
Pasados los años desearon tener un hijo, y tardaron por miedo a que naciera con un solo ojo como su papá, pero esto no ocurrió.
Finalmente tuvieron un niño al que llamaron Ramoncito, porque era tan pequeñito como un ratoncito.
Ramoncito era muy travieso y daba mucho trabajo. Su mamá y su papá tenían poco tiempo para cuidarlo porque viajaban constantemente por el mundo para promocionar el botón-mágico. Por lo cual, Ramoncito, se quedaba con la señorita Cara de Noria, que le enseñaba francés, inglés, e historia.
Ramoncito se aburría mucho con la señorita Cara de Noria, que no le permitía jugar con sus amiguitos. Entonces, un día, Ramoncito se escapó.
La señorita Cara de Noria, cansada de buscarlo, decidió pedirle a su tía, que era una bruja muy mala, un brebaje para librarse de Ramoncito:
- Tía Mazula, no lo aguanto más -dijo aquella tarde la señorita Cara de Noria.
- Tienes razón, querida, ese niño es un demonio –respondió la tía Mazula, que era muy mala.
- Ayúdame tía, dime cómo puedo deshacerme de ese niño.
- Te daré estos brebajes. El azul es para el señor Ojo Sabio y el rojo es para Luz Soñada. Ella se convertirá en mariposa, y el señor Ojo Sabio creerá que tú eres Luz Soñada, con lo cual serás rica y podrás viajar por todo el planeta suplantando a Luz Soñada. No tendrás que preocuparte por Ramoncito, yo lo haré desaparecer.

Cuando sus padres regresaron, Ramoncito se puso muy contento, pero, la señorita Cara de Noria consiguió que bebieran el brebaje que preparó la Tía Mazula, con lo cual Luz Soñada se convirtió en mariposa y al señor Ojo Sabio se le nubló la razón, marchándose de viaje con la señorita Cara de Noria, a quién confundió con su esposa.
Ramoncito, al día siguiente, despertó dispuesto a ir al colegio, pero antes de salir encendió su botón mágico y así supo lo que había ocurrido:
“Hijo mío, busca ayuda. La señorita Cara de Noria me convirtió en mariposa y se fue de viaje con tu papá” –le informó Luz Soñada.
Ramoncito se puso a llorar desconsoladamente. Lloró y lloró mucho tiempo, pero muy pronto comprendió que corría un grave peligro. Si permanecía en la casa desaparecería como su mamá. Entonces, Ramoncito, se escondió en el árbol donde vivían sus amiguitos: el Búho Cariñoso y la Cigüeña Risueña.
Ramoncito podría dormir en el nido de la Cigüeña Risueña y el Búho Cariñoso lo cuidaría por las noches, con lo cual estaría seguro hasta que regresara su papá.
Pasaron los días y Ramoncito seguía escondido. La tía Mazula lo buscó por todos lados, deseando convertirlo en un mosquito, pero alertado por los mensajes de su mamá Ramoncito sabía en todo momento dónde estaba la bruja mala, y ésta jamás lo pudo atrapar.
Cuando regresó de su viaje el señor Ojo Sabio tenía más deseos que nunca de ver a su hijo. Lo buscó y lo buscó, pero Ramoncito no estaba en ningún sitio.
Después de varios intentos, el señor Ojo Sabio, que era muy sabio, comprendió que perdía su tiempo, entonces decidió inventar un objeto capaz de encontrar a los seres queridos aunque estuvieran muy lejos.
Finalmente, el señor Ojo Sabio, gracias a que era muy sabio, llegó al árbol donde se escondía Ramoncito, que le contó lo ocurrido.
El señor Ojo Sabio, inmediatamente, consiguió el antídoto contra el brebaje y liberó a Luz Soñada del hechizo. Después convirtió a la señorita Cara de Noria y a la Tía Mazula, en contenedores de basura.
Por último, para celebrar la victoria, el señor Ojo Sabio dio una gran fiesta e invitó a todos sus amigos, que a partir de entonces fueron felices y comieron perdices para siempre muy contentos, porque el señor Ojo Sabio les regaló el Cordel-del-amor, con el cual estarían unidos a sus seres queridos en todo momento. Pero ese ya es otro cuento... así que por hoy… colorín colorado… este cuento se ha terminado.

Siglo XXI

2009-03-27T06:10:00.001-07:00

El entramado social reveló fisuras que provocaron el derrumbamiento de las instituciones. Miles de personas que lo habían perdido todo reclamaban justicia. El cielo se atiborró de cohetes llenos de emprendedores en busca de otros mundos. Mientras el mar quedó cubierto de cayucos repletos de víctimas que intentaban huir del hambre. El letrado, un experto en satisfacer a los oyentes con esperanzadores discursos, esta vez no supo qué decir, y buscó refugio en sus recuerdos. Allí el deseo infantil se saciaba intercambiando historietas de espías por gominolas. ¿Qué había sido de aquellos niños?, se preguntó, pero sin respuesta volvió a lo suyo, dictaminar la sentencia. El veredicto resultó inapelable, aunque sirvió de poco, porque no se podía encarcelar a la naturaleza humana, que con su egoísmo había causado aquel desbarajuste. Sólo cabía volver a empezar, erradicar la codicia, aprender a compartir, elegir entre leer una historieta o comer una golosina. "Quererlo todo para sí representa el principio del fin", explicó el letrado en el último minuto, antes de que la cuerda sujetada por la multitud extrangulara su voz.

El amor entre rejas

2009-03-26T14:17:00.000-07:00

Anhelando volar, respiró. Contuvo el aire y su abdomen se hinchó hasta convertirse en un globo que consiguió elevarse por encima de los muros. Le esperaban cinco horas de felicidad en brazos de Morfeo y como siempre, antes de despertar, compartiría con ella una taza de té:

–Hoy he visitado el laboratorio de Melquíades –dijo, saboreando la deliciosa mezcla-. Es un gran científico. Ha diseñado una taza que lleva un micrófono incorporado. Se activa al entrar en contacto con un líquido caliente. Les regalará un ejemplar de su invento a varias mujeres y podrá escuchar sus conversaciones. Quiere formar una familia con aquella que manifieste mayor compresión y lealtad.

Ella se despertó sobresaltada, como todos los días desde que él cayera preso y se viera obligado a vivir en aquel lejano lugar... Corrió hacia la cocina, calentó el agua y llenó la taza. Respiró profundamente, el exquisito aroma calmó su ansiedad:

– Te esperaré toda la vida –le dijo.

Paréntesis

2009-03-18T11:13:00.000-07:00

entretengo mi soledad con astucias de estilo
ejercicio favorable a la impugnación de este averno

no obstante, cae el telón
ante mí un desfile absurdo
aborrezco desesperar
descalzos conspiran mis deseos
me apuñalan
los intersticios
por donde asomo mi ojo ingenuo

Paisaje sin amor (cinco)

2009-02-23T08:24:00.000-08:00

La Primavera de amores rosas
Fue Era Hubiera sido
Su amor( )mi rosa

Pétalos aterciopelados para engalanar un sueño inverosímil
Fue Era Hubiera sido
el Bordado de una guitarra sonando a favor del viento

Fue Es Ha sido
Volar contra el viento
Intervalos hubieron( )Sí intervalos
Es razonable
Una corriente de aire amigo propició el encuentro

Milagro Risa Guiño
Pan de paciencia
Amoroso
Amorosísimo
Fue Era Hubiera sido
Sielamor( )Si el amor...

"La escucha necesaria", Eugeno Trías

2009-02-13T02:30:00.000-08:00

Hace ahora ocho años Jorge Alemán, psicoanalista argentino afincado en España, en Madrid, confesaba: «Llevo 24 años viviendo en un país donde la presencia del psicoanálisis no estuvo nunca asegurada, donde no era en absoluto evidente que una audiencia aceptara los postulados psicoanalíticos». Precisamente por eso «encontré [...] un modo de dialogar, de entrar en conversación con otros contextos que podrían ser afines al psicoanálisis, particularmente ciertos segmentos de la filosofía».Fruto de esta preocupación había surgido ya en 1998 un texto extraordinario, el más interesante que conozco escrito aquí en España en la línea de esa conversación con la filosofía. El texto se llamó Lacan: Hei-degger (Ediciones del Cifrado), escrito por Jorge Alemán y Sergio Larriera, con quien suele colaborar, también psicoanalista. El texto es un cotejo magnífico de las concepciones freudianas y lacanianas y la crítica a la metafísica de Martin Heidegger.Complejo de Edipo. El psicoanalista está, ante todo, a la escucha. Esa escucha se concreta y singulariza en el pasaje que tiene lugar de la gran labor precursora de Freud a las importantes aportaciones de Jacques Lacan. Se trata de rebasar la problemática todavía insuficiente del complejo de Edipo y castración a través de una importante reflexión sobre la lengua y la escritura, en la intersección que mantienen con el deseo y con el goce (un goce «más allá del principio de placer»).Allí se articulan los célebres mathemas lacanianos, y concretamente el que destaca tres albergues (dit-mansions): el nudo entre el círculo simbólico, imaginario y real. La escucha conduce a asumir la herida en la cual esa fisura -y posible sutura- puede tener lugar: herida que deja, ciertamente, una cicatriz en el sujeto.La grandeza del psicoanálisis, rubricada en este caso por la enseñanza lacaniana, consiste en poseer, a diferencia de otras propuestas filosóficas de la postmodernidad, una ética incondicional, innegociable: la ética del deseo.El sujeto está, en la práctica psicoanalítica, implicado en su deseo. Por lo mismo puede tener acceso a un goce que le permita singularizarse frente a las pretensiones del Gran Otro (pivote de la concepción lacaniana de la figura paterna). Se trata, pues, de una ímproba lucha contra la enajenación. Ese es el lado liberador de la teoría y de la práctica freudiano-lacaniana.Pero vuelvo al comienzo, a la confesión de Jorge Alemán, de que está viviendo ya desde hace más de veinte años «en un país en el que la presencia del psicoanálisis no estuvo nunca asegurada».Terribles amputaciones. ¿Por qué? ¿A qué se debe esta peculiaridad hispana, o esta singularidad que diferencia nuestra sociedad de todas las europeas que nos circundan, y por supuesto también de las sociedades americanas, especialmente Estados Unidos, pero también Argentina, México o Brasil?Al pronunciarse la palabra España es inevitable siempre reencontrarse con Américo Castro. Se trata, a pesar de las apariencias variopintas de regiones y nacionalidades, de una sociedad tremendamente homogénea, que adquirió este carácter a partir de dos terribles amputaciones: la doble expulsión, con los Reyes Católicos, de la gran minoría judía, y la de los moriscos ya en el siglo XVII.Desde entonces en España apenas ha habido minorías relevantes, especialmente minorías con poder adquisitivo y con vigor cultural, que pudiesen compensar esa homogeneidad resultante.A diferencia de lo que sucede en la Europa colindante y en la América del Norte y Sur, no se dan esas minorías en España, de clase media, capaces de sustentar precisamente ese discurso nuevo, inédito, instalado fuera del recinto universitario, y que ha sido para muchas sociedades un gran motor y acicate de esa conversación tan necesaria con la filosofía.España ha vivido siempre al margen. Padeció el infortunio de una proclamación republicana en el peor momento de la Historia de Occidente, en las vísperas mismas de una Guerra Mundial con caracteres apocalípticos. Pero se anticipó a ello mediante la más cruel de las guerras civiles, prolongada por una dictadura de cuarenta años.No se vivió en España el desembarco de Normandía, la épica de la resistencia; no se vivió tampoco de forma implicada y comprometida el terrible final de esa guerra total, con el proceso de Nuremberg y demás efectos de la desnazificación. Y esto ha redundado, de indirecto modo, pero de forma muy efectiva, en una merma para esa práctica de la escucha necesaria en la que se sustenta el discurso analítico, o psicoanalítico.La ausencia de minorías cultas, especialmente de origen judío, es quizás una importante clave para entender el desinterés y la falta de motivación que en España ha tenido en ocasiones esa encrucijada entre psicoanálisis y filosofía, tan necesaria para entender la vida intelectual occidental en estos pasajes de modernidad y postmodernidad. En estos ocho años, desde el gran texto Lacan: Heidegger, hasta el pequeño libro de poesía de Jorge Alemán titulado No saber, que es casi la rúbrica resultante de esa escucha necesaria, que lejos de abrochar saber y verdad, al modo hegeliano, muestra justamente en el no saber la condición de esa ética del deseo, y de la parte de goce, que puede corresponder al sujeto.Necesidad de revisión. En estos años han cambiado muchas cosas. Aspectos que emparientan al psicoanálisis freudiano-lacaniano con la crítica a la metafísica de Martin Heidegger, y sobre todo en relación a los postulados filosóficos de Ser y Tiempo, deben ser revisados y planteados de nuevo.Posiblemente es la concepción del Sein zum Tode, ser relativo a la muerte, de Ser y Tiempo, lo que requiere una revisión a fondo. En un libro mío antiguo, Filosofía del futuro, avancé que debía modificarse la idea heideggeriana del ser en el mundo como Sein zum Tode, ser relativo a la muerte, por la idea de ser para la recreación.Eso significa desplazar el énfasis mortuorio que atraviesa Ser y Tiempo por una idea bien distinta: atender, más que a la angustia de la nada ubicada en el Sein zum Tode, a aquélla, pensada por Freud en Inhibición, síntoma y angustia, en donde es, más bien, la disposición mediante la cual tiene lugar el acto mismo del nacimiento. Allí Freud se da cita con Otto Rank (El trauma del nacimiento).Esta importante inflexión me guía para acercarme a un excelente libro de Fernando Ojea, en el que justamente se plantea la cuestión del nacimiento.No se trata, quizás, de aprender a morir, al modo del Fedón platónico, ni de asumir la muerte como fuente angustiada de posibilidad de la elección auténtica: la instancia que discrimina la decisión. En una importante inflexión debe invertirse el planteamiento.Límite no es sólo terminus: fin de un proceso (terminable/interminable, como el análisis freudiano). Límite es también limen, umbral: lo pre-liminar. Y en este sentido el limen interviene como bisagra entre un pasado radical (memoria de lo inmemorial) al que suelo llamar lo matricial. Lo matricial que se adelanta y anticipa, como esencia pasada, al factum del ser en el mundo -y del acceso al lenguaje (unido todo ello a la necesidad de la escucha).Se abre entonces un nuevo campo de reflexión, donde pasa a primer plano el nacimiento. Nacer y re-nacer en una suerte de principio de variación y metamorfosis que es peculiar del ser humano. Quizás existir signifique, más que aprender a morir, saber nacer y renacer.Debe plantearse si la condición necesaria de la escucha analítica es suficiente. Este requerimiento del nacer y del renacer requiere una reflexión muy ajustada.Puntos de debate. Fernando Ojea la emprende de manera notable. Creo de todos modos que subsisten puntos de debate necesarios. No puedo suscribir una demasiado tajante divisoria entre lo biológico y lo psíquico que apunta a situar el acta de nacimiento como novum radical. Y a sancionar por tanto el ser en el mundo y el advenimiento lingüístico como un dato primordial.Dice algo muy profundo Ojea, que quizás el carácter prematuro e inmaduro del embrión-feto al surgir al mundo enmascara una madurez ontológica propia de quien terminará siendo sujeto de deseo y de goce.Creo que en este sentido cabría incluso ir más lejos, y pensar que sería importante concebir en unidad todo este grandísimo proceso metamórfico, que incluye también el embrión-feto.Se tiene a veces la sensación de que no se ha asistido de forma suficiente a esa escucha que requiere atender a lo matricial.El oído -interno y externo- es quizás el órgano perceptivo que primero se constituye en el embrión-feto, y que es clave para comprender, desde esas profundidades matriciales, el mundo del sonido, de la phoné (del sustento material y matricial de la música). Allí tiene el psicoanálisis una tarea pendiente, descuidada por Freud y por Lacan.Quizás sea verdad que la fuente de lo que Heidegger denomina en Ser y Tiempo Mitsein (el ser-con en el que se hallaría la raíz de la unión amorosa y de toda forma de comunidad y comunicación) nos conduce, inevitablemente, a atender a esa unio mystica extraordinaria que sobreviene en la conjunción del embrión-feto y la madre: la protoesfera en donde se halla anegado el embrión-feto, en agua salina, alimentado por el cordón umbilical y la placenta.Giro sonoro. En ese contexto es donde se va formando, junto al embrión-feto que va gestándose, también la escucha posible -esta vez suficiente- a través de la cual algo previo al sentido se produce, el sonido, la phoné. Y que exige una ampliación del planteamiento lingüístico, antecedido por un giro sonoro previo a la posibilidad de la escucha propiamente musical.En la gestación prematura, o en la madurez ontológica que le corresponde, importa también, junto al advenimiento del lenguaje, esa anticipación de la voz materna en la phoné, lo cual requiere una escucha que sea a la vez necesaria y suficiente.La voz de la madre tiene quizás mucho que decir respecto a ese sonido que se adelanta siempre al sentido musical; y que sitúa éste también en las redes de confluencia hacia la lengua.

publicado en el ABC, el 7 de febrero de 2009

Paisaje sin amor (cuatro)

2009-02-12T09:46:00.000-08:00

Aunque jamás vuelvan a mirarse

el destello de ese amor vivirá dentro de su ojo
cada ojo reflejado en el suyo podrá compartirlo
llevará el amor verdadero bordado en el gesto de su ojo

bella la voz cantando en devoción infantil

el alma
floreciendo Primaveras de amoresrosas

Esa no es la vida real
Llegará de inmediato y le cerrará el corazón

Debe acostarse pronto
Recibirá a cambio( )Pandepaciencia

Paisaje sin amor (tres)

2009-02-09T10:12:00.000-08:00

y de un débil hilo
( )
cuelgan
larga cadena
largos momentos

(cuelgan desupaciencia)

Debe esperar a que la falsedad
alcance el desagüe
Amanecerá purificado
Su( )Máscara
le hará un guiño al sol
Beberá con su ojo el agua del amor verdadero
Será completamente feliz
( )
Mis gaviotas Sabrán que ya no Olvidará

"Alabanza de la lejanía", Paul Celan

2009-02-06T07:37:00.000-08:00

En el venero de tus ojos
viven las redes de los pescadores de la mar errabunda.
En el venero de tus ojos
el mar mantiene su promesa.
En ella arrojo yo,
un corazón que entre los hombres ha morado,
lejos de mí mis vestiduras y el resplandor de un juramento.
Más oscuro en lo oscuro, más desnudo estoy.
Tan sólo al desertar soy fiel.
Yo soy tú cuando soy yo.
En el venero de tus ojos
derivo y sueño un rapto.
En una red, una red queda apresada
y nos abandonamos enlazados.
En el venero de tus ojos
estrangula su cuerda un ahorcado.

(Versión de José Ángel Valente)