cuando cose alas en mis pies

.hay cerillas dentro de sus ojos

fuego ávido de la madera de mi piel


quema como una plegaria



lejos de su aire Soy carbón 






.

paisaje

día 70

Si solamente mira al cielo

no puede entender a la bestia

Vendrá a buscar su sangre

para saciar a la piedra

De pie o de cabeza

si solo mira al cielo

arderá En la lengua cuchillo

el círculo no es la respuesta

Brillo que ciega

hay algo impuro en el alma

hay algo impuro en el mártir

que mira al cielo sin temor

Mira sin ver

que la belleza del círculo

es potestad de los dioses

que aquí( )abajo

no hay piedad

Sed en la paja seca

beberá su sangre noble

de la mano de la piedra

Paul Celan, 1958. Discurso con motivo de la concesión del premio de literatura de la ciudad libre Hanseática de Bremen.

…los poemas están de camino: rumbo hacia algo… hacia una realidad asequible a la palabra.

Tales realidades son las que tienen relevancia para el poema…

Son los esfuerzos de aquel a quien sobrevuelan estrellas, obra del hombre, y que sin amparo, en un sentido inimaginable hasta ahora, terriblemente al descubierto, va con su existencia al lenguaje, herido de realidad y buscando realidad.

Paul Celan a Hans Bender, 18 de mayo de 1960

Sólo manos verdaderas escriben poemas verdaderos. No veo ninguna diferencia de principio entre el apretón de mano y el poema.

Los poemas son también regalos; regalos para quienes están atentos. Regalos que llevan consigo destino.

Vivimos bajo cielos sombríos, y hay pocos seres humanos. Por eso probablemente haya tan pocos poemas.

Paul Celan, París 1961. Respuesta a una encuesta de la librería Flinker.

Poesía: Lo fatalmente único del lenguaje. Así que permítame esta verdad de Perogrullo –hoy día la poesía, como la verdad, se ve llevada al fracaso con demasiada frecuencia por los perogrullos.

Alocución ante la asociación de escritores Hebreos “Comprendo la alegría por cada nueva palabra lograda”

Paul Celan, 1969

…se recorren con los poemas tales caminos?

Caminos en los que el lenguaje encuentra su voz, son encuentros, caminos de una voz hacia un tú que atiende, caminos de la criatura, proyectos de una existencia tal vez, una proyección anticipada hacia sí mismo, a la busca de sí mismo…

Una especie de retorno al hogar.

DIARIO, André Gide

28 de octubre, 1920

Anoche saqué todos mis "diarios" de juventud. No los releo sin exasperación, y si no fuera por la humillación saludable que encuentro en su lectura, los haría trizas.
Cada progreso en el arte de escribir se compra al precio de abandonar una complacencia. En esa época las tenía todas, y me inclinaba sobre la página en blanco como quien se mira al espejo.

Serie con escalera

I

Tu máscara agita mi sed.

El sueño baldío.

Incluso estallar cansa.

II

Barco

máscara

ojo azul

un futuro de esperanza con sonrisa

con bala en el corazón, cae

nadando en el azul,

color de su ojo.

III

Engañado por el amor

inventa

espera

se peina.

IV

Por primera vez este verano sube

rema contracorriente.

Un barco arrojado hacia adelante.

V

Es joven

solo busca bailar y subir por la escalera

del sexo

el adorno

caer en el minuto anterior

Ese en el cual no se sabía quién era quién.

VI

Ella no da señales. Su sacrifico se mide en años de alcohol.

VII

Hay un olvido anclado en el pecho. Una bala anclada en el olvido.

Un ancla retiene al barco arrojado hacia el futuro.

VIII

La mano cuenta las hojas de otoño que caen como ojos en el olvido.

IX

El árbol sin hojas se convertirá en caja. Caja de madera para albergar el descanso de un sueño baldío que no sacia mi sed
como he dicho.

.

MÚSICA PARA SALVAR VIDAS

Que el Paraíso es la Música bien lo sabemos los poetas. Desalojados de ese mismo paraíso por haber mordido la Palabra en vez de cantarla.

Una palabra que para mí, en este día horrible y maravilloso, comenzó llamándose Lavapiés a las 2:30 P.M., y acabó llamándose ABA TAANO “La alegría de África” y de mi corazón maltrecho.

Qué me llevó a Lavapiés a las 2:30 P.M. ni yo misma lo entiendo.

Sólo me atrevo a decir que fue la Verdad, el metro mediante, un vientre ruidoso que me arrojó frente a unas escaleras de metal, subidas las cuales, creí caer en la guerra: Helicópteros. Filas interminables de furgonetas azules rotuladas con la palabra Policía. Vecinos gritando desde los balcones. Agua cayendo sobre unas boinas azules pagadas con los impuestos de los mismos que maldecían.

Y gente. Mucha gente de raza negra. Redadas me dijeron. Mejor no preguntar. A quienes preguntan los apalean.

En Lavapiés se practica la Barbarie a pleno Sol.

Lavapiés es un coto de caza y los blancos tienen pieles morenas.

Las mismas pieles que los integrantes del grupo ABA TAANO, voces que sanaron mi corazón poco después, a las 8:30 y sereno.

Seis jóvenes: Nabbaale-Mezzo, Nabulya-Alto, Biyinzika-Tenor, Kamogga-Bajo, Mayanja-Bajo, Ssenteza-Bajo y Director.

Seis horas entre la Barbarie y el Paraíso que no fueron fáciles de soportar para este corazón de persona -los poetas morimos por mucho menos-.

Y, para mi sorpresa, acabo de comprobarlo, seis kilómetros entre la plaza de la Barbarie y la plaza de la Alegría, que así bautizo desde hoy al lugar donde se encuentra el Teatro SANPOL de Madrid que albergará los días 25, 26, 27 y 28 de este mes -Abril del 2013-, la Música del Corazón de seis jóvenes Ugandeses.

ABA TAANO “La alegría de África”, apadrinado por www.musicaparasalvarvidas.org

Que usted tiene que estar allí y que yo volveré, redunda decirlo.

Agregar que la emoción me mantuvo despierta, que aquí me pilla la luz de un nuevo día tratando de decir que la Música es la única vida posible, que dejen Ya de maltratar a los huérfanos, emigrantes de pieles morenas.

Cuando la palabra se hace verdad también se hace silencio, y en el silencio sólo cabe la Música.

Por cada amigo menos en Lavapiés, seis amigos más en Uganda,

y Música siempre.

Cartas del vidente Por Arthur Rimbaud

Versión: Ramón Buenaventura PRIMERA CARTA: De Arthur Rimbaud a Georges Izambard Charleville, [13] mayo 1871 Estimado señor: Ya está usted otra vez de profesor. Nos debemos a la sociedad,  me tiene usted dicho: forma usted parte del cuerpo docente:  anda por el buen carril. — También yo me aplico este principio:  hago, con todo cinismo, que me mantengan; estoy  desenterrando antiguos imbéciles del colegio: les suelto todo lo  bobo, sucio, malo, de palabra o de obra, que soy capaz de  inventarme: me pagan en cervezas y en vinos. Stat mater  dolorosa, dum pendet filius, — Me debo a la Sociedad, eso es  cierto; — y soy yo quien tiene razón. Usted también la tiene,  hoy por hoy. En el fondo, usted no ve más que poesía subjetiva  en este principio suyo: su obstinación en reincorporarse al  establo universitario —¡perdón!— así lo demuestra. Pero no  por ella dejará de terminar como uno de esos satisfechos que no  han hecho nada, porque nada quisieron hacer. Eso sin tener en  cuenta que su poesía subjetiva siempre será horriblemente sosa.  Un día, así lo espero, — y otros muchos esperan lo mismo —,  veré en ese principio suyo la poesía objetiva: ¡la veré más  sinceramente de lo que usted sería capaz! Seré un trabajador:  tal es la idea que me frena, cuando las cóleras locas me  empujan hacia la batalla de París —¡donde, no obstante, tantos  trabajadores siguen muriendo mientras yo le escribo a usted!  Trabajar ahora, eso nunca jamás; estoy en huelga. Por el  momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por  qué? Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme  Vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas si yo sabré  expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el  desarreglo de todos los sentidos. Los padecimientos son  enormes, pero hay que ser fuerte, que haber nacido poeta, y yo  me he dado cuenta de que soy poeta. No es en modo alguno  culpa mía. Nos equivocamos al decir: yo pienso: deberíamos  decir me piensan. — Perdón por el juego de palabras. YO es otro. Tanto peor para la madera que se descubre violín,  ¡y mofa contra los inconscientes, que pontifican sobre lo que  ignoran por completo! Usted para mí no es Docente. Le regalo esto: ¿puede calificarse  de sátira, como usted diría? ¿Puede calificarse de poesía? Es fantasía, siempre. — Pero, se lo suplico, no subraye ni con  lápiz, ni demasiado con el pensamiento. El corazón atormentado  Mi triste corazón babea en la popa, Mi corazón está lleno de tabaco de hebra: Ellos le arrojan chorros de sopa, Mi triste corazón babea en la popa: Ante las chirigotas de la tropa Que suelta una risotada general, Mi triste corazón babea en la popa, ¡Mi corazón está lleno de tabaco de hierba! ¡Itifálicos y sorcheros Sus insultos lo han pervertido! En el gobernalle pintan frescos Itifálicos y sorcheros. Oh olas abracadabrantescas, Tomad mi cuerpo para que se salve: ¡Itifálicos y sorcheros sus insultos lo han pervertido! Cuando, al final, se les seque el tabaco, ¿Cómo actuar, oh corazón robado? Habrá cantilenas báquicas Cuando, al final, se les seque el tabaco: Me darán bascas estomacales Si el triste corazón me lo reprimen: Cuando, al final, se les seque el tabaco ¿Cómo actuar, oh corazón robado? No es que esto no quiera decir nada. Contésteme, a casa del señor Deverrière, para A.R. AR. RIMBAUD

paisaje con música

.
soy la que cumple su palabra
única entre los árboles y el mar

mi ala esta rota
sin embargo estoy aquí
he volado más alto que los cuervos
he llagado hasta Venus y le he pedido el amor

defenderé a tu lado mi propia humanidad
usaré mi fuerza para sacarte de Babilone
te enseñaré un camino posible

tu alma de niño traerá la música hasta mi puerta
y yo le abriré
y le permitiré entrar

hágase mi voluntad.


.

TIKEN JAH FAKOLY

 

Les Nations Unies sont en train de redéfinir les Objectifs du Millénaire pour le développement, définis au début des années 2000 pour éliminer la pauvreté d’ici à 2015. Quels seraient selon vous les nouveaux Objectifs du Millénaire?

Je pense qu’il faut encourager l’agriculture. Il faut donner aux gens la possibilité de cultiver, qu’on s’auto-suffise sur le plan alimentaire.
Il y a beaucoup de jeunes dans les capitales africaines qui ne travaillent pas alors que la terre a la possibilité d’embaucher beaucoup de personnes.
Il faut mettre une politique agricole en place, l’exiger à tous les gouvernements africains, que les jeunes aient la possibilité de prendre des tracteurs à crédit, qu’ils pourraient rembourser après les récoltes. 60% du riz qu’on consomme en Côte d’Ivoire vient d’Asie, il faut arrêter ça, créer des emplois ici grâce à l’agriculture.
D’ailleurs, cette année je ne sors pas d’album. Je vais aller faire de l’agriculture dans mon village, au nord de la Côte d’Ivoire. Je vais me lever tous les matins pour aller au champs. J’ai acheté deux tracteurs d’occasion et une moissonneuse. Je vais construire une maison et m’y installer au mois d’avril. Je veux que les gens apprennent que je suis aux champs.

Vous changez de métier?

Je ne change pas de métier, l’objectif est vraiment de faire passer un message. Pour beaucoup de jeunes aujourd’hui, l’agriculture c’est un métier sale. Pourtant, ils mangent grâce aux agriculteurs.
J’ai envie qu’on dise: Tiken Jah, c’est un chanteur, une star, et il a décidé de devenir agriculteur. L’année 2013 sera l’année de l’agriculture pour moi. En 2014, il y aura un album, deux ans de tournées. Mon objectif d'ici là, c’est de faire passer ce message sur l’agriculture.

Mi viaje, primer intento

Que por qué vengo sola

porque nadie ha podido seguirme

Viajera, yo soy viajera, fue lo primero que dije

No sé si me escucharon

el hecho es que empecé a caminar

después monté en bici

más tarde en caballo 

mi preferido.

El automóvil representó una revolución

podía avanzar muy rápido y escuchar música

grandes artistas acompañaron mi viaje

creo que también son viajeros, como yo

y por eso me gustan

Finalmente, aquí estoy

traigo conmigo todos estos paisajes que puedes ver en mis ojos

pero vengo sola

nadie ha podido alcanzarme.

Quizás si me sentara a esperar

creeme, lo he pensado

pero me queda tanto por ver

y tengo una tentación

Los ultraligeros

Una experiencia poética.

Al tesoro del lenguaje le falta una joya.

Sara Veiras

Ayer estuve visitando Montevideo y tuve la oportunidad de conocer un lugar maravilloso. Me invitaron a la Casa de la Cultura Afrouruguaya ubicada en Minas con Isla de Flores.

Participé, sin esperarlo, en una conferencia donde se debatieron las cuestiones del lenguaje inclusivo y el otro, vinculado al racismo. La conferencia tuvo un contenido dialéctico y visual muy interesante.

Por lo tanto quedé pensativa y, como poeta, trasladé la experiencia a mi propio lenguaje: el poema surge a partir de la impresión que deja una experiencia que conmueve.

Me dije, están buscando la palabra que borre el dolor, es más, cuanto más la buscan más se arriesgan a reavivar el dolor. Esta es una experiencia poética en toda regla. Aquí tengo algo que decir, que también es mi forma de agradecer -fui acogida con muchísimo cariño, quizás como sólo puede ocurrir en Montevideo-.

La historia tiene su precedente, me acerqué allí con la intención de hablar de música, el hogar en el que me refugio cuando ese cofre de joyas que es el lenguaje me escatima la palabra que me falta y que conseguiría alojarme.

Sin embargo encontré una comunidad en lucha por borrar el racismo de las mentes y que, en el intento de encontrar la palabra que pueda representar su diferencia desde el respeto, encuentra escollos inesperados.

Esta es la vertiente que quiero desarrollar en la presente reflexión.

¿Cómo hacerlo aportando mi propia diferencia, quiero decir mi forma particular de relación con un lenguaje por el cual también estoy herida -empujada a la poesía- y del cual espero una representación?

Para desplegar este drama imaginé un cofre de joyas en el cual falta una, la que falta tiene un valor especial justamente por ser la que falta. La poesía es el intento más radical que conozco de encontrar esta joya-palabra, la música es el invento más certero que concibo para fabular que se la ha encontrado y que se disfruta de ella en un instante de olvido, que no esta acotado ni por el espacio ni por el tiempo.

El hilo de esta reflexión me conduce a tres momentos:

1- Un tesoro -el lenguaje- donde falta una joya.

2- Poesía: lo inevitable de buscar esa joya -la palabra que borre el dolor y a la vez represente al ser en su veracidad-.

3- Música: la fabulación del encuentro, un placer efímero aunque reparador y que deja una huella imborrable.

Ayer me vi inmersa en una experiencia poética, como dije, y este es el pivote desde el cual haré bailar mi voz. Yo elijo la poesía porque es rumbo a lo desconocido y considero que algo de desconocido tiene el lugar donde podría encontrarse esa joya que buscamos.

Joya( )Ítaca, diría pensando en Kabafis.

Tengo entre mis manos un joyero, luzco las joyas, algunas me sientan bien pero en una mala hora me las roban, me aguijonea la nostalgia, vuelvo a buscar, no encuentro lo que quiero, pruebo y pruebo, alguna puede ser pero algo me incomoda, descubro que no luzco como aquella vez, como merezco, la imagen revela una falla, una incomodidad, la joya no satisface mis deseos. Es más, hay otros espejos, miradas, ojos que miran torcido, que me mortifican señalando mi joya como fea.

La inquietud es profunda, es la mía propia y la de mis ancestros. Personas del África Subsahariana esclavizadas en tiempos de barbarie que llegaron a estas tierras traídos a la fuerza, desde el otro lado del agua y de la cultura.

¿Tiene esta herida una posibilidad real de sanar?

A esto no puedo responder, sin embargo creo que es importante seguir la huella de esta herida como motor de una búsqueda que tiene efectos valiosos.

Esta herida marca una huella cultural que es huella de lenguaje, pues cultura y lenguaje son las dos caras de esa joya que es digna de representar al propio ser.

Vuelvo a la experiencia poética pues considero que el paralelismo es revelador:

La herida abre en lenguaje y el lenguaje abre en poema. Palabra en la que se puede leer el destino en su emoción.

La herida supura en lenguaje, como el capullo abre en flor, en flor hermosa, en flor que cambia, que se marchita. Después el recuerdo, la nostalgia de la belleza, la esperanza de que la flor vuelva a nacer.

Infinitos recorridos por este camino de ir al joyero a buscar la joya que falta. Cada recorrido con su propio invierno y su primavera.

Así escuché la conferencia de ayer. Como la búsqueda de un lenguaje inspirado en una igualdad que florezca en justicia, el nivel en el que se juega la única humanidad que merece ser considerada como tal.

Escuché tras las palabras "lenguaje inclusivo, borrar el racismo", una demanda dirigida a un otro que se esconde en una oscuridad enigmática e inquietante, cuando es tiempo de sacarlo a la luz.

Pareciera que ciertas formas de belleza -la poesía, la música, la joya que es palabra que sienta bien -como hacen las semillas- se alimentan de un compost -el dolor subjetivo-, y que cuanto más antiguo es el compost más fértil la cultura: Candombe uruguayo, un legado que es testimonio.

Es un enigma.

La vida es un enigma.

El profundo sentido de la existencia humana es un enigma.

Materia poética. Peripecia que busca construir la paz de la propia existencia a través de un bien decir, en cuya falla se aloja la música.

Así experimenté la búsqueda en la que participé ayer en la Casa de la Cultura Afrouruguaya, donde se habló del lenguaje inclusivo, de la búsqueda de una palabra que borre el dolor.

Una palabra de amor.



.