EL NIÑO PEQUEÑO

Con su pala extrae a
la mamá muerta del adiós, que
pone en fila
una extravagante mezcla de
lombrices y arañas

El Péndulo de Foucault de Umberto Eco

Es absolutamente genial. Complejo, eso sí. Y difícil de leer si no estas acostumbrado a este tipo de literatura, con fondo poético, donde la trama se desarrolla como una telaraña que te envuelve o te estrangula.
El autor conoce la Edad Media tanto como nuestra época, y es maravilloso dejarse llevar de su mano, y adentrarse en el funcionamiento de las sectas: Su locura, y falta de escrúpulos. Todo ello mezclado con el nacimiento de los programas informáticos, y la corrupción de los editores que especulan con el ego de autores sin talento.
El texto se balancea como un péndulo que te lleva y te trae, dibujando el mapa de la superstición y la estupidez humana; y la bola que lo mueve, como suele ocurrir, es un amor contrariado. A la vez ilustra al lector sobre el objeto que usó Foucault para demostrar el movimiento negado en su día por ciertos religiosos amantes de las hogueras.
En resumen: Una fiesta literaria. ¿El peligro? Vernos empujados a viajar a París a visitar el punto del cual cuelga el universo...
¡Mi enhorabuena a Umberto Eco!

circularidad

.

también venenosa
también vuelo
Carolina mueve la bicicleta
el camino es puente
de gaviotas seres Nadie

pintará la pared de azul

el camino será pozo
la verborrea de un monje
araña adormecida
destejiendo el oro donde la cama en lucha
sobre el árbol

No pintará de azul

yo como Él come
Carolina hace leche
con fresas cerezas
también lombrices también pájaros
también chorros de hielo




.

sin bendición

.

quien no trabaja muerde
los sueños en tardes filosas
piedras filosas por almohada
sobre el invierno

quien no trabaja hilvana
las rosas sobre el árbol
de la mala hora como altavoces
para el chillar de las serpientes

el hombre
la sombrilla
Ella
dentro de una choza
las alas sin pasión
sin pasión

Quien no trabaja

sin pasión el fuego
amarillo el árbol
Bebe
la última rosa



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Buscamos a Bob y le dimos la bienvenida en cada uno de nosotros (tertulia Café Este o Este)

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"Bienvenido Bob" de Juan Carlos Onetti


Un escritor extraordinario afila el lenguaje hasta convertirlo en un cuchillo capaz de extraer la libra de verdad más recóndita en quien lo lee.
El lector extraordinario se aviene a la operación sin resistencia y deposita el tumor extirpado delante de sí, para contemplarlo con la fascinación de un científico -he aquí la experiencia de catarsis de los griegos-.
Respira hondo, observa, y festeja como una ironía aquello que lleva dentro y desconoce sabiéndolo: La esencia humana es Lo hecho que significa Deshecho. Mundo irreparable en el que todo se haya perdido.

Un escritor extraordinario escribe sobre sí, porque Él es Otro a Pecho Abierto. Otro que habita, por una elección insondable, en la dimensión del artista; renegando de la persona sin soberbia.
Pensar que Juan Carlos Onetti, por ser quien fue: un alcohólico y misántropo, además de Uruguayo -pueblo nostálgico y detenido en el tiempo-, produce lo que esa condición le permite y le dicta, conlleva oponer resistencia a la revelación de un saber incómodo, universal, e insoslayable. Saber que este autor, extraordinario, transcribe en su obra y nos regala; envuelto, eso sí, en un papel que no puede rasgarse con prisa o violencia pues provocará heridas, quejas, e infantiles reproches.


Le han dicho que el amor tiene las entrañas podridas.
Entre llantos, le dicen
que defeca sus besos mezclados con sangre.

No hay marcha atrás
es la cuerda del Concepto estrangulando Su condena sobre nuestra cabeza.

Debajo
la silla
espera.

Todo ocurre en el tiempo de la muerte:
El amor sube
Enlaza un corazón
Y salta.



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tango

cuando la primavera hinca su tacón
el aleteo de un pájaro
remonta las historias contrariadas
con cinco minutos de valses

es la víspera del hielo

Cenicienta burbujea sobre la almohada de un príncipe

ingenua
arropa su frivolidad
con un bikini

poema 5

.

El camino empuja
solitario

bajo los pies el camino camina
haciéndoSe

Camino a secas
camino adelante

haciéndoSe

a muerte

absurda Muerte

Ceniza y Sombra


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sin numerar

aúllan lobos en la sien
Lobos

hincan su hambre en nuestra posibilidad
Arrojan al olvido

pobres
deseos sin derecho
abrazos amputados

dia 31

soy de ninguna parte y allí me dirijo
mi hogar es la infancia por puro placer
en ella hay un barco burbujas hay versos

en un puerto quepo
en un vaso remo

inútil la hoja
salada la flor

a Gonzalo, con amor

.
la infancia es el tiempo birlado a la muerte
Rayuelas
tallando un rubí

Aquí se la oye y se la escucha,
dijo

en sus oídos soy niña
niña niña niña
.

día 30

.
entre risas y llanto cierra las alas

Todo es vacío en el amor

cuando ella duerme

él rasga un lienzo

En el sueño un gato
En el lápiz un muerto
En el vacío un pincel
.

maría

.

infierno entre muros
muy decorados, eso sí
Todos corren
y ella,
ella es infierno que empuja adelante

en amor se derrama
A su paso
los muros se inclinan

.